COMO LA VIDA MISMA

UN RELATO ¿POLÉMICO?

2012-02-02T11:29:00.000+01:00

Hace algún tiempo tuve el honor de publicar este relato en el Diario de León, y para mi sorpresa, me llovieron los correos de asociaciones feministas y de varias mujeres que se sintieron ofendidas con el contenido de mi escrito.
Nada más lejos de mi intención que menoscabar la dignidad femenina, pero hay que entender que se trata de un relato, y que el autor/a no tiene por qué suscribir todo lo que escribe. Intentaba hacer comprender que Agatha Christie, por poner unejemplo, se hartó de contarnos asesinatos genialmente planeados y no por eso hay que pensar que ella era una asesina. De la misma manera, yo no comparto la actitud de la protagonista de este relato, pero ahí reside la magia de la escritura,en hacer sentir al lector que lo que lee es real.
Como no hay nada mejor que ver/leer para poder opinar, os dejo aquí el texto y ya me contais.

El otoño siempre fue la época del año que más me gustó, una estación sin grandes pretensiones, que casi pasa desapercibida, como si en vez de tener identidad propia fuese una simple transición entre el pretencioso calor del verano y la intimidación del invierno; un tiempo que discurre sin sobresaltos, pero que encierra una intensa vida.

Siempre me llamó la atención el cambio que se produce en los tonos de los árboles cuando Septiembre enfila la recta final, la forma de amarillear que tienen los campos, y la alfombra de hojas que acompañaba mis pasos de regreso a casa, como poniendo toda su caducidad a mis pies, intuyendo, tal vez, que ese tapiz multicolor iba a ser añorado por mí un otoño tras otro, cuando privada de pisarle, privada de todo, pudiese sentirme, al fin, libre para siempre.

Desde esta minúscula ventana que acompaña mis días, no puedo sino intuir el color arrebolado de los árboles que ni siquiera veo dónde están. Apenas vislumbro un trozo de cielo rayado de negro en la pequeña distancia que existe entre un barrote y otro. Si el azul es intenso imagino un día muy soleado, y si, por el contrario, mi pedazo de cielo está grisáceo pienso que tengo suerte de asomarme a una ventana tan diminuta que ni una nube cabe en el espacio de cielo que enmarca, un celeste cuadro que adorna la pared de mi celda. Pero a pesar de todo, me siento libre.

Libre porque no vivo obsesionada con sentir sus pasos cerca de mi puerta, que retumbaban en mi cabeza aunque estuviese muy lejos; libre porque no me tortura su recuerdo, que me quemaba el alma como si cada día amaneciese todo el sol del mundo dentro de mi pecho; libre porque mi corazón por fin se ha quedado a vivir conmigo, donde debe estar, de donde nunca debió irse y que, sin embargo, desoía mi voz y corría a su lado, para dejar de pertenecerme, para ser sólo de él, como en realidad era cada poro de mi piel, cada brillo de mis ojos, cada brizna de oxígeno que llenaba mis pulmones, porque hasta sin aire me quedaba cada vez que se iba de mi lado, y se fue tantas veces...

No le quería, porque querer es poco para lo que yo sentía por él. Querer no es nada, yo no quería ni siquiera amar, porque me faltaba sitio con ese verbo, no me cabían en él todos mis sentimientos, ni la mitad de mis pasiones y ni una cuarta parte del terremoto que se despertaba en mis entrañas cuando, como un animal en celo, imaginaba su proximidad.

Como no se han inventado las palabras que puedan recoger tanta fuerza, sólo puedo recordarlo, pero sin ponerle nombre, porque no lo tiene. Simplemente, me convertí en otra persona, me transformé en él mismo, me volví parte de su cuerpo cuando él estaba conmigo, de tal manera que cuando se iba, yo seguía sintiéndome él, para que su ausencia no me dejase sin aliento, para que pudiera, al menos, sostener la vida mientras regresaba.

Nunca supe dónde iba, no hice preguntas, sabía que era ave libre, que no podía anidar demasiado tiempo en el mismo sitio, que necesitaba abrir sus alas y volar sin límites para sentirse vivo, sin importarle lo que arrastraba a su paso, sabiendo como sabía que sin cadenas, me tenía amarrada a su piel como si la sangre que corría por mis venas fuese únicamente la suya.

Viví sus besos egoístas ahogándome en su afán de consumirme, escuché los susurros de su voz grave en mis oídos hasta tal punto que no sé si oía lo que deseaba, o soñaba lo que me hubiera gustado oír.
No podía hacerme suya, porque suya era desde la primera mirada, desde el primer esbozo de sonrisa en sus labios, desde la primera caricia que abrasó mi piel de tanto fuego como encendió. Era tan suya que aún cuando estaba dentro de mí, yo seguía dentro de él.
De mí se dijo de todo: que estaba loca, que era una perdida, que había enfermado de tanto dolor, y hasta que había sido víctima de algún extraño sortilegio que sin duda me había privado de la voluntad.
Burdas mentiras que la gente maquinaba para disfrazar la envidia que sentían al verme vagar por las calles esperando que volviera. Sí, porque no podía inspirar nada más que envidia viéndome destilar deseo en cada uno de mis pasos, sed de tenerle de nuevo, de que los días no tuviesen tantas horas; rabia de que los minutos fuesen tan sumamente largos cuando él no estaba y sin embargo, se esfumasen entre mis dedos sin darme cuenta cuando respiraba cerca de mi cuello, y yo sentía que el mundo se detenía porque no podía haber en todo el universo nada tan importante que pudiese competir con el hecho de sentir su boca casi mía.
Casi mía, porque tan suya como yo lo era, él nunca lo fue de mí.
Lo sabía, lo supe siempre, en la pequeña molécula de mi ser a la que se redujo mi cordura tuvo que hacerse presente la obviedad de que yo no era la única mujer en su vida, pero aplasté aquella miserable idea que alguna vez osaba asomarse desde la otra persona que yo había sido, la destruí con la misma fuerza con la que él me estrechaba entre sus brazos, intenté asfixiarla con los murmullos de placer que salían de mi cuerpo cuando él, simplemente me nombraba, pero no murió nunca del todo, aún no mataba yo bien.
Tan presa me fui sintiendo de aquella pasión, que sólo tenía mente para pensar cuándo volvería, no dónde se encontraría cuando no estaba conmigo.
Se burlaban de mí por esperarle, para hacerme sufrir me decían que no regresaría, pero como yo no tenía corazón porque él se lo había llevado, no podía sufrir ni padecer, sólo aguardar.
Todas las veces que se fue supe que tarde o temprano volvería.
Aquellos días los árboles estaban ya perdiendo el rojo intenso de todos los “octubres”, de nuevo las hojas mullían mis pasos y en vez de abrigar las ramas ante la llegada del invierno, sin piedad ninguna, las iban dejando cada vez más desnudas.
Le sentí, le pensé llegando aquella misma tarde y hasta el último rincón de aquel que no era ya mi cuerpo, se preparó para él convirtiéndose todo en una húmeda sonrisa.
Por la noche, que es cuando mejor se ama, sentí las hojas crujir bajo sus pies en torno a mi casa, como si necesitase marcar el territorio que de sobra sabía sólo suyo.
Creí que era mi propio cuerpo el que gemía de placer antes de tiempo, o que tal vez él me llamase de aquella novedosa manera, como los animales tratan de llamar la atención de sus hembras, y atraída por aquel sonido placentero que circundaba mi casa, bajé la escalera, presa como siempre, de todo cuanto de él viniera.

No sé qué sentido me avisó para que me detuviese a coger el cuchillo antes de salir, supongo que el instinto de supervivencia no emigró con el resto de mi ser cuando dejé de ser yo misma para ser sólo él, y sin que me diese ni cuenta siquiera, sujeté el cuchillo en alto mientras salía de mi casa en busca de aquella voz, de aquella risa, de aquel susurro que de no ser porque ya estaba segura que no procedía de mí, lo hubiese jurado de tan femenina como me sonaba.
No se inmutó al verme, ni siquiera al darse cuenta de que, ajeno a mi voluntad, el cuchillo seguía como un macabro estandarte de mis sentimientos en lo alto de mi brazo, siguió moviéndose rítmicamente sobre la mujer que tenía casi aplastada contra el suelo, justo debajo del balcón de mi cuarto, en el que tantas veces antes me había hecho sentir a mí lo mismo que en aquellos momentos parecía estar sintiendo ella.
Clavó los ojos en mí, para asegurarse de que lo estaba viendo todo. Me atravesó con la mirada fija sin dejar de bailar su cuerpo en ella. Y yo mirando.
Ella me estaba robando, y a mí no me gusta que me roben, no porque le considerase mío, sino porque nadie podía ni siquiera pensar en sentir lo que yo había sentido hasta aquel momento, porque no era verdad ni mentira, era sencillamente imposible.
Mientras me acercaba, él no apartaba la vista de mí, regalándome aquella sonrisa que tantas veces me había devorado, gozando de su cuerpo, gozando de mi dolor. Y yo mirando.
Debió de ser el destello que produjo el brillo de la luna sobre el filo del cuchillo lo que alertó la atención de la mujer, porque justo cuando iba a descargar el desaliento que me llenaba, en el medio de su pecho, se volvió hacia mí y me miró.
No era una simple mujer lo que tenía ante mí, era un espejo, un cruel espejo que me devolvía la mirada que hasta entonces había sido mía. Era igual que yo, otra prisionera de por vida, otro cuerpo que se había volcado en el suyo, otra víctima más de la tiranía de su boca, de sus besos, de su cuerpo, de su sincero engaño. Y él, pleno de satisfacción al ver la mirada de sus dos víctimas encontrándose, olvidó por completo el cuchillo que, desviando la trayectoria inicial, fue a clavarse directamente en su corazón para que por fin el mío quedase libre.

Creo que me encontraron allí, sin soltar el arma, horas más tarde, sin una lágrima si quiera, simplemente a su lado, por fin equilibradas las posesiones, por fin iguales uno del otro, sin hacer otra cosa que mirar al cielo, grabándome muy dentro aquel azul intenso, sentada entre las hojas sonrojadas por el otoño, que corría por mis manos rojas, por su pecho rojo, envolviéndolo todo, despidiéndose de mí, que libre por fin, estaré cautiva para siempre.

-FIN-

¿Era para tanto?

ROMPER LAS CADENAS

2012-01-25T17:23:00.000+01:00

Se trata del vídeo que puse en la presentación de la novela "Cosa mía" y que tuvo una estupenda acogida por parte de las personas que asistieron.
Como hay gente que me lo ha pedido y muchos que no pudieron verlo, os lo dejo aquí, como siempre, con el deseo de que sea de vuestro agrado.

ENLACE A LA ENTREVISTA

2012-01-22T16:19:00.018+01:00

Os dejo el enlace al audio de la entrevista en "Protagonistas", donde charlamos sobre "Cosa mía".

http://www.puntoradio.com/popup/audio.php?id=84159

(Hacia la mitad)

Gracias por apoyarme tanto.

¡UN PREMIO! ¡QUÉ BIEN!

2012-01-20T13:44:00.002+01:00

No empieza mal este año.

Han seleccionado una de mis narraciones para publicar en los dispositivos IPAD y IPHONE de la casa APPLE, y eso, en los tiempos de nuevas tecnologías que vivimos, me parece interesante.

Es una pequeña novela para niños. "Loreto y Gus". En ella, una niña le cuenta a su amigo invisible todas las peripecias que vive, le presenta a sus padres, a sus abuelos, y a las señoras que habitualmente tienen que cuidarla y de las que ella quiere deshacerse porque lo que más le gustaría en el mundo es que la cuidasen sus padres.

Todo está contado desde la visión de una niña de nueve años, con mucho humor y con toda la ternura que me gusta poner en las narraciones cuando el tema lo permite.

Espero que guste a los lectores y que tenga un montón de descargas.

Ojalá este año 2012 transcurra por el mismo camino y venga cargado de publicaciones.

Iré contando.

"COSA MÍA" EN PROTAGONISTAS

2012-01-19T14:01:00.001+01:00

Despacito, poco a poco, sin prisa pero sin pausa, las palabras se abren camino.

Mañana, 20 de Enero a las 11, 45, Jauma Segales me hará una entrevista sobre el libro "Cosa mía" en el programa de Punto Radio "Protagonistas", que dirige Luis del Olmo.

Os invito a escucharlo.

Mil gracias a todas las personas que me están apoyando y que día tras día, siguen ahí.

LOS AMIGOS DE PAPEL CRECEN

2012-01-17T01:12:00.000+01:00

Entre los blogs que sigo y recomiendo en uno de los enlaces de este pequeño refugio que es "Como la vida misma", está uno muy especial, el de mi amiga Asunción Carracedo, que con sus "Amigos de Papel" nos ha ido paseando a sus admiradores (en el sentido más literal de la palabra) por su apasionado conocimiento de la literatura infantil, porque lo suyo pasó de ser afición a convertirse en una cátedra.
Además de la dulzura de sus escritos (poesía acariciadora o prosa de la mano de su ogro Oto, por ejemplo), se adentra en el mundo de la literatura infantil como voraz lectora, pero sin dejar a un lado el espírutu crítico

y un tremendo afán en resaltar que los escritos para niños no son historias en las que todas las palabras acaban en diminutivo, o en las que siempre hay un final con perdices.

Según ella misma cuenta, "Los amigos de papel" nacen de los cuentos que tenía o escribía para su hijo, amigos especiales, diferentes, de esos que no nos abandonan nunca, que llenan nuestras estanterías y aguardan pacientes la mano que, por un tiempo, les saque del reposo.
Después, los libros se integran en la red, y dan paso al blog, ese blog que va abriendo puertas, haciendo amigos ( de papel y también de carne y hueso), creando festivales de "versos en nubes", y hasta viajando a través de las ondas radiofónicas, porque al fin y al cabo, los amigos están para eso, para tenerlos en todo momento y en toda circunstancia.

Ahora, Asunción da un paso más, y con el equipaje cargadito de profesionalidad, de firmeza, de seguridad en lo que hace y de conocimiento sobre literatura infantil, abre la ventana de su blog y crea el Rincón Editorial de Libros Infantiles Amigos de Pepel.

Estoy segura de que entre ese equipaje, hay un pequeño apartado en el que se han colado temores, intranquilidades, responsabilidad , impaciencia... y todas esas cosas que siempre acompañan los proyectos nuevos, pero para combatirlos, lleva un botiquín con pastillas de ilusión en dosis "dinosaúricas", sobres efervescentes de ganas para cumplir sueños, jarabe de brillo en los ojos, y gránulos de fuerza titánica mezclada con pasión "infantilera".

A estos amigos especiales no les voy a desear suerte, porque la suerte es para la lotería y esas cosas del azar, ellos lo que necesitan es toda la salud del mundo (¡ya me salió la enfermera que llevo dentro!) para llevar adelante esta empresa, para mantener viva la ilusión, que es el combustible que nutre este viaje en el que se han embarcado los dos, Eugenio (su marido) y ella, y para que todos, niños y grandes, disfrutemos pronto al abrir las puertas de su Rincón.
Felicidades, "enhorasbuenas", abrazos y "apechugones", todo lo bueno del mundo para esta editorial que nace en tiempo de valientes, y que sin duda, va a volar bien alto.

MADRES "MODERNAS"

2012-01-10T10:15:00.004+01:00

Superadas ya las fiestas navideñas hay que retomar la realidad , y, al hilo de un estupendo artículo que no hace mucho publicó Eva Hache en la revista SModa (Nov. 2011) se me ha ocurrido elaborar esta supuesta entrevista a una madre de familia numerosa, que, aunque ya digo que es "supuesta", más de una se sentirá identificada con ella.

-Periodista moderna de las de "qué original soy y qué poca importancia me doy": ¿Cómo encara una familia numerosa la cuesta de Enero en este momento de crisis que vivimos?
-Madre de familia numerosa que cuando la periodista va, ella ya viene por cuarta vez: Pues mire usted, la cuesta de Enero se encara igual que la de Febrero, la de Marzo o la de Abril, porque para nosotros, todos los meses tienen una cuesta pistonuda, vamos, que en mi casa, el día 6 ya estamos a treinta, no le digo más.
-Periodista: Pero en época de vacas flacas no será lo mismo que antes, cuando todos vivíamos por encima de nuestras posibilidades ¿no?

-Madre: A ver, es que, si le soy sincera, yo nunca he podido vivir por encima de mis posibilidades. Las épocas de vacas gordas me pillaron trabajando, por lo visto, porque no me enteré. Ahora, a las flacas ya las conozco hasta por el nombre, vamos, que hay confianza con ellas.
-Periodista: Pero usted es una madre joven, actual, supuestamente moderna... me imagino que le gustará ir a la moda... no sé, los pantalones de montar, las botas altas...¿Cuál sería su look ideal, por ejemplo, para una noche loca?
-Madre: Por partes. És verdad eso que ha dicho de que me gustará ir a la moda, es cierto, me gustará, claro que me gustará, dentro de veinte años, cuando mis hijos ya no lleven pañales, cuando las noches no parezcan el Tour de Francia, porque duermo por etapas, cuando no me pase el día doblando el lomo para recoger juguetes del suelo,y haciendo purés de verdura en los que no se note la verdura, entonces sí, me imagino que, si me queda un soplo de vida, me encantará ir a la moda, mientras tanto, los pantalones de montar que yo me pongo son los de montar broncas cada vez que

abro la puerta de casa y se me vienen todos encima a darme el parte de lesiones del día, y las botas altas en mi casa son el uniforme, mejor si son katiuskas hasta medio pecho,
porque cuando termino de bañarles, lo del Titanic fue una bagatela al lado de cómo queda el baño. Y sobre mi look ideal para una noche loca... hombre, siendo muy loca, muy loca, me pondría un pijama de cuello alto, unos calcetines de borreguito y el saco de semillas calientes en el cuello, que el niño me pesa ya ocho kilos y tengo las cervicales que me hablan. Pero vamos, ya le digo que eso, siendo muy exagerada, porque la última locura que recuerdo haber hecho ha sido comerme un chicle con azúcar. Sí, lo reconozco, soy muy intrépida, pero durmiendo a salto de mata y teniendo que levantarme a las seis, la imaginación se va apaciguando de una manera pasmosa.
-Periodista: Deduzco que trabaja usted fuera de casa ¿no?
-Madre: Pues no, no deduce usted nada bien, porque si yo solo trabajase fuera de casa, sería la reina del mambo, lo malo es que trabajo también dentro de casa, es lo que tiene ser "independiente"
-Periodista: Pues sobre eso quería preguntarle también. ¿Cómo concilia vida familiar y laboral?
-Madre: Me alegro mucho de que me haga esa pregunta en un marco incomparable y todas esas cosas que se dicen. Yo no concilio nada de nada, mi vida laboral y mi vida familiar se llevan a matar, la verdad, y lo hago como puedo: llegando al trabajo tarde la mayoría de los días, llamando a casa cada cinco minutos a ver si uno tiene fiebre o el otro ha vomitado, o pensando en medio de una reunión qué pongo mañana de comida. Y cuando estoy en casa, atendiendo el móvil mientras se hacen las alubias y le pongo el

termómetro al pequeño, que cualquier día le doy el Dalsy a mi jefe y al niño le explico por qué nos conviene invertir en eléctricas, así de sencillo.
-Periodista: ¿Y qué opina de las madres famosas que salen con sus hijos en las revistas, con una imagen impecable y siguiendo siempre las últimas tendencias en moda?
-Madre: Pues nada, me parece muy bien. Yo veo a Angelina Jolie y me identifico con ella: los mismos problemas para llegar a fin de mes, los mismos ingresos, el mismo piso de noventa metros para siete, el mismo coche de hace quince años y la misma ropa heredada de unos hermanos a otros, ya le digo, me identifico muchísimo con ella, vamos, que cualquier día nos confunden por la calle.
-Periodista: Pero si tuviese que elegir un modelo de madre con estilo...
-Madre: Pues mire, elegiría a mi madre, a mi abuela, o a mi bisabuela, que sin frigorífico, ni lavadoras, ni tanto pijerío como hay ahora, sacaban adelante a sus hijos sin estar preparadas, sin mandarles al psicólogo a la primera pataleta que cogían y sin tener estudios de ningún tipo, educándoles sólo con el sentido común, que como usted bien sabrá, es el menos común de los sentidos. ¡Ah! Y sin dinero, que no tenían ni un real.
-Periodista: Tal y como lo plantea, parece creer que el dinero da la felicidad...
-Madre: No, no creo que la dé, estoy segura de que la compra.
-Periodista: Entonces, ¿qué opina sobre el último informe que dice que las ventas de lujo han aumentado en el último año en nuestro país, a pesar de la crisis que atravesamos?
-Madre: Pues opino que la crisis siempre afecta a los mismos, a los que ya vamos jodidos de por sí, porque a los otros, a los que han ido siempre sobrados, les da exactamente igual, y hacen bien, oiga, cada uno gestiona su dinero como le da la gana, y además, esas personas que gastan, son las que pueden hacer que el dinero se mueva, porque los demás sólo lo movemos para pagar deudas, no para comprar lujo.
-Periodista: La envidia... algo tan español.

-Madre: No, señorita: la envida, algo tan lógico. Yo no le deseo ningún mal a nadie por mucho dinero que tenga, pero vamos, envidiarles les envidio con toda mi alma, cosa que me parece normal porque me encantaría vivir como ellos. ¿Que no puedo? ¡Nos ha fastidiado! Claro que no puedo, pero el deseo es libre, estaría bueno...
-Periodista: No me está animado usted a emprender la aventura de la maternidad...
-Madre: No, claro que no la animo, porque mientras piense usted que ser madre es una "aventura", será mejor que se vaya a pasar el día a un parque temático.
Mire, ser madre es una responsabilidad enorme y requiere conocimientos que no se aprenden ni en las universidades más caras del mundo. Cantar un "sana, sana" y que se mejoren todos los males, poner los labios en la frente y saber la temperatura, no escuchar la peor de las tormentas en la noche pero despertarse con la menor tos del niño, hacer un disfraz de rey mago en una tarde con la falda de la mesa camilla y una barba de algodón, o adivinar qué les pasa sólo por la forma en la que te saludan al llegar, eso no es una aventura, eso es lo más grande del mundo y hay que tomárselo muy en serio.
-Periodista: Y si por una vez pudiera pedir un deseo para usted, solo para usted ¿qué le gustaría que le sucediese esta misma noche?
-Madre: Pues mire, así, al pronto, me encantaría sentarme en el tejado de mi casa y que viniese Águila Roja a charlar conmigo un rato, a cobijarme con su capa, a solucionarme los problemas, a darme un achuchón... Mientras tanto, tengo un Canario Amarillo, que no es lo mismo, para qué nos vamos a engañar, pero a veces, hasta hablo con él y me desahogo, ya ve usted.

La periodista recoge la grabadora mientras el fotógrafo toma la última imagen que ilustrará en el dominical el reportaje titulado: "Madre no hay más que una".
La madre conecta el móvil: doce llamadas perdidas, ocho de casa y cuatro del trabajo. No hay mensajes, o sea, que no ha habido nada grave. Sale del local del periódico y llama a casa, todo en orden: Luis se ha caído, Ana ha pegado a Jaime, Irene ha tirado el zumo, y Paula ha despertado a Edu. Por cierto, hay que pasar por la farmacia, que no encuentra el chupete. Ni ha preguntado qué día sale la entrevista, bueno, da lo mismo, al fin y al cabo, ya sabe lo que pone.
De camino se encuentra con su amiga Merche saliendo de una cafetería con otras cuantas mujeres:
-Ya ves, mientras esperamos a los críos hemos hecho un taper-sex, por entretenernos algo, hija, porque esta vida nuestra es muy aburrida. No sabes lo bien que vivís las que trabajáis.

Y una punzadita de eso tan español, (la lógica), vuelve a sacudirle el estómago mientras piensa que ella controla bien lo del taper, pero en lo del sex, tendría que ponerse al día.

(Música: Tema Previously, de Águila Roja)

EL BLOG DE SOCO

2011-12-31T17:57:00.000+01:00

Soco y yo trabajamos juntas hace años, cada una en una sección diferente de la fábrica de Antibióticos de León, por aquel entonces ni una ni otra sabíamos de las aficiones literarias que ambas teníamos. Años después, cuando la vida nos había puesto en caminos diferentes y yo empecé a dar mis primeros pasos visibles en el mundo de la escritura, Soco tuvo la amabilidad de buscar mi teléfono (habíamos perdido el contacto por completo) y llamarme para felicitarme por un premio que me habían concedido, y no se me ha olvidado, porque eso es algo que hace poca gente. Una de las cosas negativas que seguramente comparte este mundillo con otros muchos, son las rivalidades, los "piques" entre los éxitos propios y los contrarios, las pequeñas envidias absolutamente absurdas, sobre todo moviéndonos en terrenos tan básicos, en premios que no sacan de pobre a nadie, en reconocimientos que si hacen ilusión es por eso, por lo que tienen de valoración de un trabajo, no por aportaciones económicas, que tampoco justificarían envidias, simplemente las disculparían un poco más, pero bueno, ya digo que esa es una de las cosas negativas que he aprendido y que merecería capítulo aparte. Lo cito solo para que se vea el valor que tuvo para mí aquella llamada de Soco, porque dice mucho en su favor.
Tiempo después nos vimos en la entrega de uno de los premios (muchos) que le concedieron a ella y a la que asistí encantada de la vida por reencontrarla y por descubrir detrás de su modestia, una GRAN ESCRITORA.
Soco no es que cuente historias, eso, con mayor o menor acierto, lo hacemos muchos y aquí estamos. No, lo suyo es acariciar las palabras, llevarte por las frases de la mano de una narración tan rica, tan suave, tan acertada que uno se olvida de la calidad literaria que tiene para identificarse con los personajes, con las descripciones, con las situaciones que relata con tal maestría que se entiende facilmente el palmarés de premios que ha cosechado en tan poco tiempo. Entre ellos:
-Primer Premio IMAS. Puerto de Mazarrón. 2007.
-Primer Premio Relatos de Mujer Ayuntamiento de Villaquilambre (León) 2009
-Primer Accésit IX Certamen Literario UDP Madrid 2009
-Primer Premio Imágenes de Mujer. Ayuntamiento de León. 2009
No sigo para no hacer demasiado extensa la entrada, pero puedo aseguraros que hay muchos más, amén de novelas que han quedado finalistas en diversos certámenes internacionales.
Yo sé que esto no va a parar aquí, que más pronto que tarde nos veremos (porque yo estaré allí para darle un abrazo enorme) en la entrega de algún premio sonado, de alguna novela que verá la luz y los honores que sin duda merece, y ella seguirá ahí, como si nada, pensando que lo que hace es muy normal, pero no, Soco, no, lo tuyo es especial, es, como dicen los chavalillos, "una pasada".
Os invito a visitar su blog, "Ultima luz" http://socoramos.blogspot.com/ y me permito hoy hacer algo que hago de vez en cuando y que me encanta porque enriquece mi blog, que es tomar prestadas palabras de otros autores. Hoy, para terminar el año de lujo, os dejo el relato de Soco titulado "Días sin luz", que obtuvo el Primer Premio en el VI Certamen “DULCE CHACÓN” Convocado por "La Gavilla Verde" de Santa Cruz de Moya, en 2011.
Que lo disfruteis, porque la dulzura que transmite os hará admirar a su autora como yo lo hago.
Gracias, Soco, por permitirme poner este broche de oro en mi blog al acabar el 2011.

DÍAS SIN LUZ (Soco Ramos)

El chico de la Palmira llegó casi sin aliento hasta la mina.

-¡Juana!, ¡Juana! –voceó de lejos

A Juana le dio un vuelco el corazón. La Palmira no habría quitado al muchacho de trabajar en la tierra para mandarlo a la carrera hasta la mina de talco a no ser que algo grave sucediera. Pensó en su suegro. Se le acordó que el hombre llevaba semanas cavilando, ensimismado, rumiando entre dientes “pa esto, mejor morirse”, todo desde que había resbalado del tejado y se había roto la cadera. “mejor morirse, y no ser un estorbo más”
-¡Quite allá, padre!, ¿qué ha de ser usted un estorbo?- le había respondido Juana.
-No le hagas caso, hija, -dijo la suegra- Le ha dado por esa cantinela desde que salió del hospital. Y tu, calla ya con esa monserga,-se dirigió al viejo- que bastante tenemos pa nosotras sin que nos aflijas más
-¡Qué sabréis vosotras! ¡qué sabréis vosotras lo que es para un hombre convertirse en un inútil!
Pensó en su suegro, sí, pero ni por asomo se le figuró que le hubiera ocurrido nada malo a su marido. Pedro estaba bien al resguardo y nadie en la vecindad se imaginaba que su hombre llevaba años escondido en su propia casa. Además hacía mucho tiempo que la guardia civil no les molestaba. No como en los primeros años que se presentaban de improviso igual de día que de noche, preguntando el paradero de Pedro, y les apaleaban brutalmente, tanto que Juana tuvo miedo no por ella, a pesar de los vergajazos, de los cabellos arrancados, de los moratones, sino por el hijo mayor. A Pedrito también le habían golpeado sin consideración, sin tener en cuenta que era apenas un niño de catorce años. Y por eso, porque no podía sufrir que le pegaran y porque temía que el chaval no resistiera la dureza de las palizas y revelara el escondite del padre, le envió a casa de unos parientes a Sestao, a trabajar en los Altos Hornos.
El chico de la Palmira, sin resuello apenas, gritó:
-¡Los civiles, Juana! ¡Los civiles! ¡Los civiles que se llevan a tu marido!
Juana tiró lejos la piqueta de limpiar el talco y corrió como loca hacia su casa. Nunca como entonces se le hicieron tan largos los seis kilómetros que separaban el pueblo de la mina. Ni siquiera en el rigor del invierno cuando las piernas se hundían hasta la rodilla en la nieve y los músculos se negaban a avanzar, atenazados por el frío. Estaba acostumbrada, como las otras mujeres, las que formaban la “brigada del talco”, a caminar sin reparar en el cansancio, sin reparar en el hambre que les encogía el estómago igual que el frío les encogía los cuerpos. No se permitían pensar en sí mismas y por eso resultaban insensibles a las dentelladas del frío, inmunes a las enfermedades. Si no se trabajaba no se cobraba. Pensaban en los suyos: en los maridos ausentes –presos o con los maquis- y en los hijos hambrientos; en los hombres que la guerra no devolvió; pensaban en el jornal, en las cinco pesetas que ganaban al día desbrozando el escombro del talco, cargando vagonetas con el mineral, espalando nieve para que los camiones pudieran salir a la carretera. Juana pensaba sobre todo en Pedro. En mantenerle escondido. En que nadie descubriera su refugio desde la noche cerrada en que bajó de las montañas en busca de comida y mantas y ella, Juana, ya no le dejó marchar.
“Y yo qué se”- había respondido en el cuartelillo- “por el monte andará, ¡qué más quisiera yo que verlo!”
El cabo la había zarandeado, “y lo que llevas en la barriga ¿qué? ¿Quién te ha preñao, di?”, pero esa vez no se atrevió a ponerle la mano encima.
La misma pregunta que se hacía todo el pueblo. La misma sospecha que se maliciaba el cura. A Juana no le gustaba el cura nuevo, el que vino a sustituir a don Antonio cuando éste murió.
-Vamos a ver, Juana, -le había dicho con fingido afecto- si el hijo que esperas no es de tu marido, entonces estás en pecado, y por consiguiente tu hijo será hijo del pecado, ¿comprendes? Pero yo estoy seguro de que tú nunca cometerías adulterio…
( y él qué sabía, si acababa de llegar, si no era como don Antonio, un santo, que había casado a medio parroquia y bautizado a la otra media, que había rezado y llorado por los muertos de la aldea compartiendo el dolor de las familias como si los difuntos también fueran suyos. Pero éste… éste sólo parecía sentirse a gusto conversando con los ricos del pueblo, o con el maestro, o con el alcalde, como si los demás no existieran o existieran únicamente para postrarse de rodillas)
… luego, por fuerza -concluyó-,Pedro tiene que ser el padre. Dile que haría bien en entregarse.
-El padre es mi suegro. De él es el hijo.
La idea había partido de la señá Germana. Su suegra era una mujer de arrestos. Se había engallado frente a los civiles la noche que entraron en la casa derribando armarios, dando culatazos en las paredes, levantando la trampilla que llevaba a la bodega… “maldita vieja, ¿dónde anda “el rojo”?-gritó el cabo. Y la señá Germana se le había puesto delante, en jarras, “ni lo sé, ni aunque lo supiera te lo diría, así me mates; ¿dónde se ha visto que una madre delate a su propio hijo?” El cabo le propinó un empujón pero la mujer no se acobardó “¡hijo de mala madre!- le insultó desde el suelo. El civil la pateó con sus botas sucias de barro y se marchó furioso.
Así que cuando Juana, horrorizada, les participó a sus suegros que “había caído en estado y que de ninguna manera tenía intención deshacerse del hijo”, la anciana apuntó a su marido: “Tú di que el hijo es de éste”.
Nació chico y Juana le puso por nombre Germán, como la abuela.
Y ahora… ¿qué había pasado para que dieran con el escondrijo de Pedro? Hacía tiempo que los guardias les habían dejado en paz. Una denuncia. Eso ha tenido que ser una denuncia, pero ¿de quién? ¿de quién, si nadie sabía de la covacha bajo las llamas de la chimenea? Allí se ocultaba su marido cuando intuían el peligro. En un boquete pequeño que habían ido alargando poco a poco hasta darle salida a la cochiquera. La leña siempre apilada, siempre preparada para prenderle fuego una vez el huido entrara por la abertura. Por eso nunca le habían encontrado, porque el fuego ardía constantemente en el hogar aunque fuera verano. “la reuma”- se quejaba el viejo arrimado a las brasas.
Así habían transcurrido diez años. Diez increíbles largos años en los que su marido había trocado el día y la noche, durmiendo durante las horas de sol en su agujero y subiendo al dormitorio de Juana cuando brillaban altas las estrellas.
Y hoy… ¿qué había sucedido hoy?
Los guardias llevaban días expectantes, espiando los movimientos de los habitantes de la casa ahora que tenían la certeza –la completa seguridad- de que “el rojo” estaba dentro. Si los registros habían cesado era porque llegaron a la creencia de que el perseguido habría cruzado la frontera, o habría muerto en cualquier guarida del monte. Cierto es que de vez en cuando se llegaban a preguntar por el paradero del hombre, pero más bien como una rutina adquirida que porque esperaran obtener algún resultado. O quizá sólo por maldad, por mantener la tensión y el miedo en la familia del huido. Hasta que les llegó la denuncia. Ya no había motivos para la duda. En su lugar la rabia se adueñó de los guardias que se sintieron burlados por tantos años de infructuosa búsqueda.
Vieron salir a la vieja con la cesta de ropa sucia bajo el brazo camino del lavadero, y al viejo con la azada al hombro, arrastrando su cojera hasta el pequeño huerto detrás de la vivienda. Germán, el niño, atendía en la escuela a las explicaciones del maestro.
Irrumpieron de golpe, sin que mediara llamada o advertencia alguna. Pedro ni siquiera había vislumbrado los tricornios charolados brillando a la luz del mediodía. Le perdió la confianza. Ya no atisbaba como antes por las rendijas de la ventana tratando de distinguir las siluetas de los civiles merodeando en las proximidades de la casa. Los del cuartelillo parecían haberle olvidado, o eso creía él. Le sorprendieron con la chaira en la mano echando medias suelas a las botas de su hijo. Era cuanto podía hacer por él. Reparar su calzado, mirarle los cuadernos de la escuela, contemplarle cuando dormía. Ni un solo beso, ni un abrazo le había dado estando el chiquillo despierto. El chaval ignoraba la existencia del padre. Así lo habían acordado entre todos: “Los guajes no tienen prudencia; cualquiera puede sonsacarles” había prevenido la abuela.
Pedro ni siquiera intentó defenderse. Arrojó la cuchilla al suelo y alzó los brazos. Las botas del hijo quedarían a medio arreglar.
Juana estaba demasiado lejos para escuchar la imperiosa exigencia del sargento “corre, ¡cabrón!, corre”, ni oír los disparos que se sucedieron. Llegó a tiempo, eso sí, de encontrar a su marido tendido en el suelo, boca abajo, con varios tiros en la espalda.
De anochecida, el maestro, don Saturnino, regresó a su casa. Volvía de la tertulia con el farmacéutico y el cura, como de costumbre. El alcalde no había asomado por la rebotica porque aquella tarde otros problemas de mayor enjundia ocupaban su atención. Se hallaba atareado con la muerte del “rojo”. Tampoco apareció el veterinario, pero eso no era ninguna novedad. El veterinario era un hombre reconcentrado y de pocas palabras que no gustaba de la conversación de los otros.
Saturnino se miró en el espejo de la entrada, al lado del perchero, se pasó la mano por la calva y se atusó el bigotillo negro. Desanudó la corbata también negra, y se remangó la camisa azul. Luego entró en el comedor y se sentó a corregir los deberes de los alumnos. Las letras se salían a veces de las rayas, pero eso era lo de menos. Ya aprenderían a escribir derecho. Lo importante era el contenido, la manera de expresarse, la puntuación y las faltas de ortografía. Sobre todo las faltas de ortografía. En ese tema don Saturnino era intransigente. Obligaba a los chicos a repetir hasta diez veces la misma palabra con la ortografía correcta. Abrió uno de los cuadernos de pastas blandas con la tabla de multiplicar en la última página y releyó el ejercicio que le había quedado a medio corregir.

Ejercicio de Redacción

MI CASA

Mi casa es parecida a todas las del pueblo es de piedra como las demás con las paredes hanchas y las bentanas estrechas. Dentro guele a humo porque siempre ay lumbre en la chimenea aunque sea verano y eso es porque a mi abuelo le duele la reuma. Abajo está la cocina y más abajo entodavía la bodega. Encima los cuartos de dormir y más arriba entodavía esta el desvan. En el desván ay un fantasma. Mi abuela dice que eso son bobadas mias, que como va a aber fantasmas si los fantasmas no esisten, que seran los ratones pero yo le hoigo caminar por la noche y hablar y además mi madre le contesta. Una vez se asomo a mi habitacion pero me dio miedo y cerre los ojos. Eso fue cuando era pequeño haora ya no tengo miedo y le oigo como el que olle llover pero el sigue andando por la casa, y por eso me gusta mi casa porque esta encantada igual que si fuera un castillo.
Faltaban por corregir los signos de puntuación, pero don Saturnino pasó por alto esa tarea. Luego abrió la hornilla del fogón y echó dentro el cuaderno de Germán para que lo devorara el fuego, tal como le habían aconsejado los guardias del cuartelillo cuando presentó la denuncia.

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Sin palabras.
Os recuerdo su blog: "Ultima luz": http://socoramos.blogspot.com/

CRITICA SOBRE "COSA MÍA"

2011-12-29T16:02:00.000+01:00

A través de Facebook ya he dado las gracias a las personas que, amablemente, me están haciendo llegar sus opiniones sobre la novela, pero también quiero hacerlo a través de este blog, que, al fin y al cabo, es como mi segunda casa y a la vez, la de todos los que me vistais.

Hoy quiero agradecer especialmente las palabras que Carlos García Valverde dedica a "Cosa mía" en su blog http://garciavalverde.scoom.com/ y que me permito compartir con todos vosotros , porque, al fin y al cabo, el éxito o fracaso de un libro está en manos de los lectores:

"Acabo de terminar la lectura de “Cosa mía” y aún no me he repuesto de la impresión. Lo cual es, cuando menos, inesperado, porque lo que Beatriz Berrocal relata en esta novela no debería pillarnos de sorpresa; está al cabo de la calle, salta desde las primeras páginas de los diarios y desde las pantallas de los telediarios. Quizá eso sea lo malo, la frecuencia, la insistencia, que encallece el alma y entontece la razón; la cotidianidad que disfraza la barbarie, que fuerza al sentimiento a admitir lo inadmisible, a tolerar lo intolerable por el mero hecho de su sistemática repetición, de su tozuda presencia en nuestras vidas. Estamos hablando de la llamada “violencia de género”, y yo, la verdad, es que me resisto a aceptar tal denominación. La violencia, el abuso del fuerte sobre el débil, traspasa las barreras de cualquier calificación, no creo que deba circunscribirse al ámbito de los sexos, aunque bien es verdad que es en la relación de pareja donde esta lacra social más hunde sus raíces, más adopta una apariencia de “normalidad consentida” y más apela a la indiferencia, el consentimiento tácito o la ceguera cómplice del entorno.

Tampoco es novedad que los protagonistas de la historia –víctima y verdugo- no pertenezcan a un estrato social bajo o marginal, a un sector poblacional marcado por la penuria y la precariedad que de ordinario alimentan y propician este tipo de excesos. Por el contrario, los personajes principales de “Cosa mía” se manejan en un nivel de clase media, sin apuros económicos, plenamente integrados en la sociedad que les rodea y que, sin embargo, permanece ajena o- peor aún- voluntariamente sorda al drama que transcurre entre bambalinas, de puertas para adentro.
Esta novela es, en su conjunto, una denuncia, un llamado a la conciencia colectiva y una apelación descarnada y sincera al sentido común y a la defensa de los derechos humanos, a la dignidad de las personas.
Pero todo lo antedicho –que no es poco- podría haberse igualmente desarrollado en un ensayo, en un reportaje, en un artículo o en un “dossier” de los que a menudo intentan remover la adormilada moralidad ciudadana, las más de las veces con éxito perecedero y efímera respuesta. ¿Cuál es el mérito, entonces, de “Cosa mía”?
Tengo que hacer un notable esfuerzo para desligar el trasfondo de la obra, su desgarrada denuncia, de sus virtudes literarias, de sus aciertos estilísticos, pero, puesto que otros, más autorizados en la materia que un servidor, han abordado ya la vertiente “social” o reivindicativa de la novela de Beatriz, querría contemplar, dentro de mis humildes posibilidades, la faceta creativa del asunto, sus virtudes y sus aciertos narrativos. En este sentido, lo primero que sorprende gratamente es que, al contrario de lo que viene siendo usual en este tipo de obras de denuncia, la trama es narrada por el agresor en vez de por el agredido, lo que nos plantea una curiosísima visión del tema desde la perspectiva tiránica del maltratador. Desconcierta que los argumentos del abusador nos resulten familiares, cercanos y socialmente tolerados o, cuando menos, encubiertos u obviados. Por otra parte, está la voz de la víctima o, mejor dicho, la ausencia de la misma, ya que es en realidad su silencio lo que grita, su sumisión la que clama y su sometimiento el que denuncia de manera sorda pero elocuente. Es impresionante ver cómo un personaje –la maltratada- puede estar tan omnipresente en la obra sin decir una sola palabra.
No sé si la intención de Beatriz Berrocal era remover conciencias, alertar sensibilidades o erizar sentimientos, pero no me importa. Beatriz escribe desde el corazón, pero con la cabeza bien amueblada. “Cosa mía” es todo un alegato contra la violencia y la vejación, pero también es un lúcido ejercicio narrativo y argumental. El engarce de la denuncia social con la trama policíaca que “engorda” y podríamos decir que “suaviza” –dentro de lo tremebundo del caso- el guión, es también todo un acierto."

Prometo hacerme eco de las críticas negativas que me hagan llegar de igual manera, escritas con seriedad y firmadas.

MIRANDA ROBLENUEVO

2011-12-26T23:56:00.000+01:00

El 16 de Diciembre se presentó en León la segunda entrega de las aventuras de Miranda Roblenuevo, del autor Senén Villanueva Puente.
Compartí con el escritor Carlos García Valverede ( http://garciavalverde.scoom.com/) y el propio autor el acto de presentación.
Como pequeña aportación hice un video alusivo al libro y a Senén, que os dejo aquí por si os apetece echarle un vistacillo.

MÁS FOTOS

2011-12-22T23:11:00.001+01:00

Algunas fotos más de la presentación de "Cosa Mía", mientras estaba leyendo las palabras que acompañaban al video que preparé para ese momento.

Pongo alguna del público, pero aunque tengo más, no creo que las ponga, porque hay gente a la que no le gusta salir y hay que respetarlo.

Mil gracias a tod@s los que me estáis haciendo llegar vuestra opinión de la novela, no sabéis el ánimo que me da y la ilusión que me hace saber que los personajes que he creado para este texto logran desencadenar sentimientos en los lectores.

Gracias por leerme y por seguirme.

GRACIAS A TOD@S

2011-12-20T10:20:00.000+01:00

Bueno, pues ya pasó la presentación del libro en León, y, afortunadamente, salió todo de maravilla gracias a la colaboración de un montón de gente que estuvo a mi lado.

Dejo aquí algunas imágenes.
En esta, de derecha a izquierda ,está Cristina Mateos, socióloga especializada en violencia de género y autora del prólogo de la novela que presentamos; Hermógenes Domingo, coordinador de la asociación Prometeo (hombres por la igualdad) de León; Patricia Guerrero, concejala de Igualdad, Mujer y asuntos sociales del ayuntamiento de León, y finalmente, yo.

Y aquí, durante la presentación audiovisual que había preparado para este momento, y que, según parece, fue del agrado del público, con lo cual me doy por satisfecha porque todo el tiempo invertido y las horas de sueño que se fueron, se dan por bien empleadas cuando se escucha el aplauso sincero y cariñoso de las personas que me acompañaron.
Iré poniendo más imágenes y colgaré la presentación pra que podáis verla en el blog.
De nuevo, mi más sincero agradecimiento porque sin los lectores, un libro se queda sin destino.

Este es mi hijo pequeño, con la amapola que me trajo un día y que, posteriormente, se convertiría en la portada de la novela. No veáis lo orgulloso que está de saber que aquella flor que me regaló con tanta ilusión hace tiempo, hoy es la portada de mi nuevo libro.

POR SI ACASO...

2011-12-17T08:33:00.000+01:00

COMPRAR POR INTERNET

2011-12-14T14:09:00.000+01:00

Bueno, pues como no queda más remedio que engancharse a las nuevas tecnologías, ya está el libro en Internet para poder adquirirlo más cómodamente.
Os dejo el enlace de Bubok:

http://www.bubok.es/libros/209098/COSA-MIA/

Espero que os guste la forma en la que está escrito.

TODO CAMBIA

2011-12-12T10:32:00.001+01:00

Es sorprendente comprobar cómo en ocasiones, una canción logra reflejar un estado de ánimo o un sentimiento mejor de lo que uno mismo puede expresar con otras palabras.

"Cambia el rumbo el caminante, aunque esto le cause daño, y así como todo cambia, que yo cambie no es extraño"

Es verdad, vamos cambiando con el tiempo, vamos encontrando el camino y acomodándonos en el lugar en el que nos encontramos más a gusto. Todo eso lleva una evolución que nos hace ser como somos, con nuestros pros y nuestros contras, como un plato de cocina que se ha ido haciendo con diversos ingredientes y necesita su tiempo de cocción.
Yo me doy cuenta de lo que he cambiado gracias a la escritura que me transforma, me da la vuelta, me hace salir del "agujero" en el que me encierro para escribir, mueve mis pies por sitios a los que de otra forma jamás hubiese ido (asociaciones, ayuntamientos...), me da fuerza y pone ilusiones en mi camino ayudándome a crecer como persona y a valorarme mucho más de lo que he hecho hasta ahora.

"Cambia el clima con los años, cambia el pastor su rebaño, y así como todo cambia, que yo cambie no es extraño"

No sé si tendré éxito o no, no sé si el libro gustará o no, no sé cuánta gente irá a la presentación, lo que sé es que escribir este texto ha sido un reto que he superado, y editarlo ha sido asumir una decisión, ir venciendo obstáculos y enfrentando todos mis temores, sacando lo mejor de mí misma, conociendo personas que me han ayudado y dándome cuenta de que puedo hacer cosas que jamás pensé que sería capaz de llevar a cabo.
Me he sentido pequeño polluelo o elefante gigantesco según el momento del proceso en el que me encontrase, me he visto en el fondo del pozo o en lo alto de una montaña según el paso que hubiese dado, pero lo importante es que hoy, me siento en el punto en el que tengo que estar, ni arriba ni abajo, ni ratón ni Sansón, soy yo, con mi decisión, con los errores de los que aprendo y las ventajas que he descubierto, saliendo reforzada con lo que he aprendido de mí, un poquito más valiente y segura (sin abusar) y sobre todo, tremendamente feliz por el apoyo que recibo de las personas que me rodean.
A todas ellas, gracias, porque sin saberlo, refuerzan el andamiaje de mi vida, me hacen quererme más, y me dan fuerza para seguir adelante.

¡¡ MIL GRACIAS !!

"Cambia lo superficial, cambia también lo profundo, cambia el modo de pensar, cambia todo en este mundo"

Esta canción la escribió Julio Numhauser, cantautor chileno, cuando en 1973 se vio obligado a abandonar su país a causa de la dictadura de Pinochet.

La versión que se puede escuchar aquí es la interpretada por Violeta Parra. Dadle al "Play", de verdad que es hermosa.

(Presentación de "Cosa mïa" : Sábado 17 de Diciembre a las 19 horas. Antiguo ayuntamiento de León (España). Plaza de San Marcelo)

INVITACIÓN

2011-12-09T14:37:00.000+01:00

Bueno, pues por fin puedo invitaros a tod@s a la presentación de la novela "Cosa mía".

Será el sábado, 17 de Diciembre, a las 7 de la tarde, en el antiguo ayuntamiento de León (Plaza de San Marcelo).

Me acompañarán la concejala de Mujer, Patricia Guerrero, la autora del prólogo Cristina Mateos y un miembro de la asociación Prometeo (Hombres para la libertad).

Espero que todo vaya bien, que la gente la reciba con el mismo cariño con el que yo la he escrito y que ayude a que los malos tratos hacia la mujer dejen de ser la lacra en la que se han convertido.

Deseadme mucha suerte.

Os espero.

CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO

2011-11-25T08:25:00.000+01:00

No soy amante de este tipo de recordatorios, me refiero a los días internacionales de "algo", de "lo que sea", no me gustan porque no solucionan nada, porque hay otros 364 días en el año en los que tampoco hay que olvidarse de que siguen muriendo personas por esta locura inexplicable que es pegar a la mujer (ni a la mujer ni a nadie, pero dado el día que es hoy, me refiero más a ese tema).

Puedo asegurar que me he documentado, que he investigado, que he intentado averiguar alguna razón que pueda ayudarme a entender qué lleva a un hombre a comportarse de esta manera, pero lo único que he visto ha sido violencia sin razón, complejos de inferioridad, incapacidad afectiva, y miseria mental, mucha miseria.

En el libro que (si todo va bien) pronto podré ver publicado, me he puesto en la piel de un maltratador, he intentado pensar, sentir, vivir como él, pero no se pueden buscar explicaciones donde no las hay, lo único que se puede hacer es buscar soluciones.

Los gobiernos lo han intentado, la población parece cada vez más concienciada (parece), los cuerpos de defensa crean departamentos especiales, pero todo se viene abajo si falla la educación, si en las casas no enseñamos en igualdad, si sigue habiendo adolescentes que piensen que "si mi novio no es celoso entonces es que no me quiere..." (Reportaje de la revista "Mujer Hoy" número 658, 19 de Noviembre de 2011).

Todo parte de la educación, pero no de la que dejamos en manos de los profesores, NO, parte de la que tenemos que dar en las casas, en las familias.

   Un niño no nace maltratador, un niño se hace con lo que ve, con lo que aprende, con lo que tiene a su lado e imita, eso no podemos olvidarlo, y esa labor es nuestra, de los padres y madres que convivimos con ellos, no hay que volcar esa responsabilidad en los centros escolares, que tienen otras muchas funciones, es algo nuestro y no podemos olvidarlo.
   Con los maltratadores presentes, justicia para que no sigan haciéndolo, pero sin olvidar los maltratadores futuros, los que están aún a tiempo de no serlo jamás.
   Y por favor, que nadie me diga que no hay tanto maltrato como se dice porque muchas denuncias son falsas. Para ellas, para las mujeres que tanto daño hacen cometiendo lo que sin duda, tiene que ser un delito, mi más sincero desprecio porque con su actuación manchan el nombre de algo que es muy grande, no me refiero a ser mujer, no, me refiero a ser PERSONA.

LA PRINCESITA CRUZÓ EL CHARCO

2011-11-24T10:07:00.002+01:00

¡Qué alegría da saber que las pequeñeces que se escriben en el rinconcito del alma son leídas y además, gustan!

La princesita de un cuento que en su día publiqué en el blog, ha cruzado el charco a través de esos puentes que nos brindan las redes sociales, que acortan distancias y acercan sueños, y ayer fue leída en el programa de radio que Maria Frascara tiene en Argentina.
¡Qué ilusión hacen estas cosas!
Cuando recibí el enlace para poderlo escuchar, estaba ya en la cama. Mi hijo vino a darme un beso (¡benditos besos los que se dan sin pedir, sin saberlo me dan la vida!) y al ver en el ordenador lo que yo estaba viendo, se acurrucó conmigo y lo vimos juntos, muy calladitos, como si no conociésemos el poema los dos de sobra, él que lo había puesto en su Tuenti para darlo a conocer y que me hizo recibir felicitaciones de sus amigos y amigas (que hagan estas cosas con catorce años se agradece tanto...).
Mientras lo escuchábamos, venía a mi memoria el momento en el que lo escribí, garabateando en un papelito los versos mientras hacía la comida, ponía a secar la ropa y preparaba la merienda para llevar al pequeño a la piscina. Después, para ponerle la grabación de voz, mi madre salió con ellos un rato, para que no hubiese ruido en casa.
Sí, es la verdad, todo muy artesanal, muy casero, pero es que es así como lo hago y por eso, cuando lo lee alguien más y gusta, me emociono.

Gracias, María, por haberle abierto las puertas a mis letras.

EL ARTE DE REDACTAR BIEN

2011-11-21T14:51:00.000+01:00

La página Libros en Red (http://www.librosenred.com/) ha dedicado su último boletín a la importancia de la puntuación correcta en los textos, y para ello, pone una serie de ejemplos en los que la ausencia de una coma oportuna logra cambiar el sentido de la frase.
Como me parece, además de didáctico, muy simpático, voy a permitirme reporducir aquí algunas de esas frases, para que no se nos olvide que, a veces, lo difícil de la escritura no es tener más o menos imaginación, sino saberlo plasmar de forma estética y ortograficamente correcta.
Estos ejemplos son sacados de titulares de periódicos reales:

"Un avión español se estrella en Turquía por tercera vez en lo que va de año..."

(Es un avión reincidente, está claro)

"Para cuantos entre ustedes tienen hijos y no lo saben, tenemos en la parroquia una zona arreglada para niños."
(Sí, es que a veces tenemos tantas cosas en la que cabeza que tenemos hijos y ni nos enteramos...)

"El coro de los mayores de sesenta años se suspenderá durante todo el verano con agradecimiento por parte de toda la parroquia".
(Una parroquia agradecida, sí señor, bueno, y un coro que no parece que lo haga muy bien ¿no?)

"El mes de noviembre terminará con un responso cantado por todos los difuntos de la parroquia"

(Hay algunos que dan el cante hasta después de muertos...)

Hay otros ejemplos no sé si reales o no, pero muy graciosos, que circulan por internet en forma de "Hoja parroquial", así que también los pongo aquí, que nos merecemos una sonrisa:

"Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer andaría a cuatro patas en su búsqueda".
En esta frase, un hombre pondría la coma después de "tiene", pero una mujer la pondría detrás de "mujer", ¿a que sí?

"El grupo de recuperación de la confianza en sí mismos se reúne el jueves por la tarde a las ocho. Por favor, para entrar usen la puerta trasera"
(Bonita manera de empezar a ganarse la confianza en sí mismos ¿verdad?)

"El próximo jueves, a las cinco de la tarde se reunirá el grupo de mamás. Las señoras que quieran entrar a formar parte de las mamás, por favor, pedir entrevista para que las atienda el párroco en su despacho"

(Pero sin amontonarse, que el cura tiene que recuperar el tiempo perdido y ponerse al día, pero es una "persona humana", no un super héroe, caramba)

"Los niños del Oratorio representarán esta tarde "Hamlet" de Shakespeare en el salón de actos de la Iglesia. Se invia a toda la comunidad a tomar parte en esta tragedia"
(Bueno, hombre, tampoco será para tanto...)

"Estimadas señoras, no se olviden de la venta de beneficencia. Es una buena ocasión para librarse de aquellas cosas inútiles que estorban en casa. Traigan a sus maridos."
(Como den ideas, algunas llevarán suegras, abuelos y demás, que en los pisos pequeños de hoy día, estorba todo)

"Tema de la catequesis de hoy: Jesús camina sobre las aguas.
Mañana: A la búsqueda de Jesús"

(Natural, lo que no puede ser, no puede ser, y además, es imposible)

"El precio por participar en el cusillo sobre oración y ayuno incluye tambíén las comidas"
(Y después nos vamos todos a un bar de "estriptis" de esos, que creo que hay unas mozas...Al fin y al cabo, lo cortés no quita lo "caliente")

"Por favor, pongan sus limosnas en el sobre junto con los difuntos que deseen que recordemos"
(Si el difunto es muy grande, no lo metan en el sobre, pueden dejarlo a la orilla)

"El párroco encenderá la vela en la del altar, el diácono encenderá la suya en la del párroco y luego encenderá uno por uno a todos los fieles de la primera fila"
(Los de la segunda fila que vayan llamando a los bomberos y al 112, que estando bien organizados esto puede quedar bonito, pero sin organización no hay manera)

"Recuerden que el jueves comienza la catequesis para niños y niñas de ambos sexos"
(Advertido queda, que luego nos liamos, nos liamos y hala, no sabemos a quién hay que llevar...)

Simpático ¿verdad?

MIRANDA ROBLENUEVO

2011-11-15T09:40:00.001+01:00

Quizás por saber lo que significa editar un nuevo libro, me alegra tanto anunciar la próxima publicación de la segunda entrega de las aventuras de Miranda, que en esta ocasión se adentra en los secretos de la misteriosa mansión de La Escoria.

Cuando se conoce el trabajo que hay detrás de la escritura de un libro, la ilusión que lleva emparejada, los sueños que se ven cumplidos y hasta los nervios que se pasan para llegar a este punto, se celebra doblemente tener un nuevo título de esta serie y si, además, como en este caso, su autor tiene la amabilidad de confiar en mí para las labores de presentación, se le añade a la alegría una sensación de responsabilidad que espero desempeñar, no sé si lo suficientemente bien, pero sí muy ilusionada.

Conozco a Senén y sé el empeño que pone en la escritura, y, como le he dicho a él, la valentía que entraña publicar en los tiempos que corren, valentía que, por cierto, es contagiosa y que a mí me ha dado de lleno ayudándome a dejar a un lado ciertos miedos que siempre tuve a la hora de editar. Es lo que tiene conocer otras personas que también caminan por este intrincado mundo de la escritura y las publicaciones, que se comparten no sólo aficiones, sino temores, nervios, angustias y sobre todo, muchas ilusiones.

Sé que es la tercera vez que hago referencia a la "ilusión" en esta entrada, pero es porque estoy convencida de que es el motor y la verdadera razón de muchos de los que seguimos al pie del cañon ( o del teclado) día tras día, en mi caso, noche tras noche, dejándonos arrastrar por los cantos de sirena de la narración literaria.

Toda la suerte del mundo para Miranda y su nueva andadura.

    El libro se presentará en León (España) en el salón de actos de la Casa de Asturias, el día 16 de Diciembre, a las 20 horas.
    Compartiendo presentación conmigo estará Carlos García Valverde (http://garciavalverde.scoom.com/)autor, entre muchos otros títulos de "La auténtica y genuína historia de León", próxima a reeditarse. Ha sido finalista este mismo año del Premio Internacional de Cuentos Max Aub con su relato "El hijo de la nube".
      Ya contaré qué tal se nos da la tarde, pero seguro que todo va a ir de maravilla.

TIRITAS PARA EL ALMA

2011-11-02T14:34:00.000+01:00

Como dice "Scorpions" en este tema, soplan vientos de cambio, y entre esos aires otoñales que arrastran hojas caídas, me han llegado unos consejos en forma de verso. Su autor no podía ser otro que mi amigo, ese al que yo llamo "poeta enmascarado" porque no quiere firmar sus escritos.
Él dice que no son consejos, que son sugerencias... Bueno, para mí son "tiritas" para el alma, que cada uno lo llame como quiera, el caso es que reconfortan y se agradecen lleven el nombre que lleven.

Detén el tiempo un segundo,

escucha las olas del mar,

deja tu huella en la arena,

acepta mi hombro al llorar.

Suelta un rato la armadura

y el escudo protector,

ancla tu barca en la arena,

calma tu respiración.

No tenses tanto la cuerda

ni pongas más alto el listón,

da un respiro a tu sonrisa,

dale paz a tu interior.

Redecora tu mirada

con brillo de luna nueva,

abre el alma a este futuro

que está llamando a tu puerta.

No te exijas demasiado,

permítete flaquear,

mi mano sigue tendida,

por si la quieres tomar.

¿A que mola?

Gracias, poeta, saber que andas por ahí, me tranquiliza.

MI TROZO DE CIELO

2011-10-21T14:18:00.000+02:00

Quedarse sin sueños tiene efectos secundarios y requiere tratamiento, como cualquier otra patología.

Entre esos efectos indeseables que acarrea la pérdida de ilusiones (¿qué otra cosa son los sueños?) está la falta de ganas para...todo, empezando por salir de la cama cada mañana y continuando por emprender el larguísimo camino que aparenta ser el día que nos espera cargado de una actividad que se hace tan cuesta arriba que de lo único que dan ganas es de vorver a la cama y no salir más de ella en los próximos diez o doce años. Es como si un peso enorme se hubiese posado sobre todas las cosas que antes se hacían con facilidad: vestirse, comer, trabajar, comprar, leer... pero lo que más me apena es que también se ha posado sobre algo que no me costó nunca: escribir, y eso ya me preocupa más, y no estoy dispuesta a permitirlo.

Así que, igual que cada mañana tengo que cogerme del cuello (como las mamás gatas cogen a sus gatitos) y obligarme a mí misma a afrontar el día con firmeza, también tengo que retomar mi sueño más

adorado, mi pasión, mi gusto, la dulzura que ha sido siempre para mí escribir, y recuperarla como esa vieja amiga que tantos momentos me ha consolado y me ha dado fuerza para seguir adelante.

Como parte del tratamiento regenerador de sueños rotos está algo que sigo practicando cada día: ser positiva, valorar la cantidad de cosas buenas que tengo, y sobre todo, las personas que están a mi lado y me quieren, que se merecen mi mejor cara, mi sonrisa, mis ilusiones renovadas y la fuerza que siempre he tenido para compartir.

Sí, ese trozo de cielo en el que me ponen mis hijos cada vez que me abrazan, esa parcela en la que no tiene cabida nada más que lo bueno, lo positivo y lo que nos ayuda a crecer (sobre todo a ellos).

Todo el mundo tiene problemas, y en los tiempos que corren, más todavía, pero hay que seguir adelante, reforzar los zapatos y caminar.

Prometo seguir el tratamiento: escribir, no volver a abandonar a su suerte las historias que tanto me han ayudado a remontar, confiar en mí misma, rescatarme y volver a soñar.

Música: "Mi trozo de cielo". Rosana.

MI ESTACIÓN PREFERIDA

2011-10-04T23:12:00.000+02:00

No lo puedo evitar, cada año por estas fechas me entra un "subidón", y no me queda más remedio que escribir algo sobre el otoño, por mucho que ya se haya escrito sobre él.
Ni la ardiente primavera que logra alterar la sangre de todos los mortales, ni el cálido verano que invita a desabrigar el alma, ni el invierno con sus inspiradoras nieves tienen en mí el mismo efecto energizante del otoño.
Médicamente, está comprobado que la primavera y el otoño son las estaciones en las que se agudizan más las depresiones, se ve que yo, por llevar la contraria, sigo otro ritmo, ¿qué se le va a hacer?
Así que, nada, aquí va la dosis inevitable de poesía otoñal:

Los árboles de mi parque

se han ido poniendo rojos,

será que les da vegüenza

que esté llegando el otoño.

El verano se ha abrigado,

el sol se pone chaqueta,

los días se hacen más cortos

y mamá está muy contenta.

"¿Por qué te gusta el otoño?"

le pregunto, y me contesta:

"El otoño es una hoja

que se cae muy despacito,

la alfombra de la alameda,

y el viento con su soplido.

La manta fina en la cama,

castañas en la sartén,

las noches que llegan antes,

y un poema en el papel.

El chocolate en la taza,

la madre con su retoño,

una tarde en bicicleta...

Por eso me gusta el otoño"

TRASTORNOS ALIMENTARIOS

2011-09-28T23:56:00.001+02:00

Hoy os propongo algo diferente, una entrada especial que espero que os guste. Se trata de un vídeo para ver de otra manera los trastornos alimentarios que de sobra conocemos, pero que necesitan ser abordados desde una perspectiva diferente, con sensibilidad, alejada de imágenes dolorosas que sólo conducen al rechazo.
La asociación APATCA, de León, quiere ayudar a las personas que padecen este tipo de trastornos y a sus familias, tratando además de promover la creación en el Hospital de León de una unidad específica para su tratamiento adecuado.

Con el fin de colaborar con sus componentes he realizado este pequeño vídeo que se puede ver también en Youtube: http://www.youtube.com/watch?v=O497r6hkmpk

UN CUENTO VERÍDICO

2011-09-22T10:11:00.002+02:00

Fue ya hace algún tiempo, en una cena de enfermería. En la sobremesa final, es inevitable hablar de trabajo, de esas anécdotas que ocurren en los lugares que cada uno ocupa a lo largo de su vida profesional. Eso, y esta manía mía de convertir en relato escrito muchas de las cosas que me cuentan, dieron lugar a este que hoy os presento.
La historia es triste, pero tierna a la vez, sobre todo si se tiene en cuenta que ocurrió de verdad. La contó un colega que lleva media vida trabajando en un sanatorio psiquiátrico, desde cuando se llamaban "manicomios", y ha visto y vivido de todo. Yo la he suavizado un poco, a veces la realidad supera en dureza a la ficción.

EL ÁRBOL DE LOS MIMOS

En realidad, Miguelito nunca fue igual que los demás, y él, desde ese otro mundo en el que vivía, se daba cuenta de ello.

Mientras los otros chicos del pueblo corrían por las calles y jugaban a mil cosas distintas, él, con su mirada perdida en algún lugar del infinito, podía pasarse horas enteras observando las palomas de la plaza o las hormigas que se afanaban en transportar provisiones formando una una hilera interminable .

Pero aunque él no supiera expresarse, lo que sí tenía era un corazón lleno de sentimientos, por eso le dolía cuando alguien se reía de él, igual que se alegraba cuando su perrita Canela salía a recibirle tan efusiva que casi le tiraba al suelo. Pero lo que más confortaba a Miguelito era sentirse abrazado por su madre.

-¡Mimoso, que eres un mimoso! –le decía ella mientras le colmaba de besos y abrazos dejando el aire impregnado de su olor a vainilla, porque su madre tenía un perfume que era igualito que la vainilla y gracias a él Miguelito era capaz de adivinar su presencia desde mucho antes de que se acercase.
Algunas veces, iban de paseo los dos juntos, con Canela, que no se perdía una. Qué bien se sentía el niño con aquellas historias que le contaba su madre, con aquellos cuentos de soles y de estrellas que brillaban para él, de lunas llenas de plata para hacerle una lámpara en la noche, y de árboles que abrazaban los niños para que les llenasen de energía.

Bueno, había muchas cosas que a Miguelito se le escapaban, su madre hablaba tanto que no era capaz de seguirla, pero su voz sonaba como música para él, y aquella alegría que brotaba de ella le contagiaba de tal manera que a su lado no se sentía diferente, ella le hacía sentirse el niño más afortunado del mundo.

-Abrázate a los árboles, cariño, que ellos nos dan energía, nos dan fuerza para seguir viviendo.
La veía extender sus brazos en torno al tronco de algunos árboles de aquel plantío y cualquiera hubiese jurado que, efectivamente, de ellos brotaba fuerza suficiente como para sostener el mundo, porque para Miguelito, su madre era eso, el mundo entero.

-Hay árboles que dan frutas, otros dan madera y otros dan… ¡Mimos! Para ti tiene que haber uno que de mimos, porque mi niño es un mimoso. ¡Venga, mi vida, vamos a encontrarlo, anda! ¡Vamos a buscar el árbol que le de mimos a mi niño! Pero no se lo contaremos a nadie ¿vale? Será nuestro secreto y los secretos son muy importantes.

Pero el mundo gira sin cesar y en ese vaivén incontrolado de vueltas, a veces, ocurren cosas inesperadas, que si el resto de las personas no pueden comprender, Miguelito las comprendía mucho menos.

Un día dejó de oler a vainilla en la casa, se dejaron de escuchar risas y se terminaron los paseos por el bosque. Canela se acurrucaba junto a él, en silencio, mustia y sin ganas de corretear, no había mimos ni carantoñas, ni historias de lunas de plata.

-Vendré a verte, Miguelito, te llevaré a casa los fines de semana, ya lo verás- le dijo su padre mientras una enorme puerta de hierro les separaba y la perrita aullaba porque no la dejaban acompañar al niño.

Al principio, el padre iba todas las semanas a recogerle y lloraba amargamente cada vez que tenía que despedirse de su hijo. Después las visitas se fueron distanciando y las lágrimas también, hasta que, finalmente, el padre del niño dejó de ir a buscarle, y los médicos del centro creyeron que lo más conveniente sería avisarle del efecto que estaba teniendo en su hijo la ausencia total del vínculo familiar.

Un día, uno de los enfermeros se acercó hasta el pueblo con el niño que había dejado de responder a cualquier estímulo exterior, limitándose a existir, a respirar.
Por más que llamaron a la casa del padre, nadie abrió la puerta.
El enfermero hubiera jurado que en una de las ventanas había visto moverse una cortina.
Miguelito, que permanecía impasible en el asiento trasero del coche, supo que la casa no estaba vacía porque en su interior, Canela ladraba sin parar, como si hubiese adivinado la presencia de su pequeño amigo.

De regreso al centro, algo hizo reaccionar al chiquillo de tal manera que ante su intranquilidad el enfermero detuvo el vehículo. Era la primera vez en mucho tiempo que veía al niño comportarse así: estaba agitado, quería bajarse del coche y miraba con insistencia hacia el exterior, como si hubiese visto algo que llamase poderosamente su atención.
Intentando calmarle y sin separarse de su lado ni un momento, el hombre vio como Miguelito se acercaba a uno de los árboles del plantío al lado del cual se habían detenido.

El niño sacó de su bolsillo un pañuelo blanco, pequeño y arrugado del que jamás se separaba, lo acercó a su nariz, lo hizo ondear por el aire como si quisiera extender bien el suave aroma a vainilla que desprendía y después, se abrazó a uno de aquellos árboles tan fuerte como pudo.
-Y lloró- contaba después el enfermero cuando les refirió el episodio vivido al resto del personal del centro- Os juro que lloró.
-Aquí nunca ha llorado, ni se ha reído, ni ha hecho nada. ¿Cómo va a llorar por abrazarse a un árbol?
-Os digo que es así, hombre, que el crio lloró y… vamos, que casi lloro yo también.
Las risas de los compañeros disolvieron la reunión.

La noche estaba cayendo y la luna había vuelto a vestirse como una lámpara de plata.
Miguelito estaba tranquilo. Tenía un secreto que no le iba a contar nunca a nadie y eso le hacía sentirse feliz.
Los secretos son muy importantes, claro que sí.

Había encontrado el árbol de los mimos.

Sí, lo había encontrado.
Y al abrazarlo se había sentido mucho mejor, es lo que tiene conocer los árboles, que hay que encontrar el que no da frutas ni madera, hay que saber cuál da mimos.
Estrujaba su pañuelito blanco (casi negro ya) entre las manos, lo acercaba a la nariz y cerraba los ojos.
Soñaba en vainilla el niño.

No fue la última vez que fueron al pueblo el enfermero y él, no para llamar a la casa del padre, cuyas puertas nunca más se abrieron, sino para detenerse en el plantío y abrazar el árbol.
Una vez, incluso el propio enfermero se acercó disimulando, como mirando para otro sitio, observando si alguien podía verle, y cuando se aseguró de que estaban los dos solos, se atrevió a dar él también un abrazo al árbol.
¡Qué caramba! Si al chiquillo le venía de maravilla a lo mejor a él también le daba un poco de energía.
No se lo iba a contar a nadie, pero hubiera jurado que mientras lo hacía, había sentido como si alguien también le abrazase a él. Al fin y al cabo, las ramas de los árboles son muy parecidas a los brazos de las personas ¿no?

Sin duda llevaba mucho tiempo trabajando en aquel psiquiátrico.

LA PRINCESA DE LAS ALAS ROSAS

2011-09-15T09:48:00.002+02:00

Hoy he descubierto un blog que me gustaría recomendaros, se llama así: "La princesa de las alas rosas" : http://laprincesadelasalasrosas.blogspot.com/ y os aconsejo una visita al mismo porque puede enseñar, enternecer y sobre todo, mover alguna conciencia.
La mamá de Natalia decide crearlo para dar a conocer la experiencia que está viviendo con su pequeña princesa, que ha sido diagnosticada de autismo. No es un blog triste, es una muestra de superación, de logros, de avances y de metas conseguidas, de pequeños pasos que se unen para dar lugar a un paso enorme, todo ello envuelto en el cariño y la ternura que aporta una madre, la madre de la princesa, que sin duda, es una reina.

Las ilustraciones que forman la cabecera y el fondo del blog, así como las que acompañan esta entrada pertenecen a Gema Laura Díaz cuya web es esta: http://gemadiaz.myartsonline.com/inicio.html y que también os recomiendo que visitéis porque tiene unos dibujos preciosos. A ella también pertenecen las ilustraciones de la guía para detectar el autismo:
http://www.afanyatgd.es/deteccionpadres.htm

Recomendando hoy el blog de "La princesa de las alas rosas" quiero sumarme a la iniciativa de dar a conocer mejor el autismo, y sobre todo, desterrar falsas creencias en torno a este trastorno y la utilización de su nombre para descalificar actitudes o personas ("este gobierno es autista", "hoy no quiere hablar con nadie, está autista"...), desde luego, si alguna vez lo he dicho, no pienso volver a hacerlo en la vida.

Mi pequeño granito de arena desde estas cuatro letras y toda mi admiración y respeto para la mamá de Natalia y tantas y tantas otras madres, padres,abuelas... que luchan para superarse cada día sin soltar de la mano lo mejor de la vida: los niños.

VENDRÁN TIEMPOS MEJORES

2011-09-09T10:25:00.001+02:00

Agarrada a un rayito de sol
me pongo en pie cada mañana,
porque pienso que si él se levanta
no está bien que yo siga en la cama.

Sin fuerza me calzo y me visto,
y sin ganas me peino y me lavo,
de reojo me miro al espejo
y me pinto una rosa en los labios.

Un vestido que lleve colores,
los zapatos con tacón bien alto,
unas gotas de perfume fresco
y una música alegre en la radio.

En el bolso: el cuaderno de sueños,

la novela que tengo entre manos,

cuatro versos lanzados al viento

y las frases que nunca he escuchado.

Con el alma cargada de otoño,

de esperanza lleno la maleta,

y decido salir a la calle

con las gafas de sol aunque llueva.

La tristeza viaja conmigo,

me susurra al oído canciones,

repitiendo cual eco insistente

que vendrán otros tiempos mejores.

Yo estoy convencida de que va a ser así, de que vendrán tiempos mejores por difícil que ahora sea pensarlo, lo que pasa es que no se puede esperar por ellos con los brazos cruzados, a veces hay que salir en su busca, por si se han perdido y no encuentran el camino.

REIVINDICO

2011-09-08T07:43:00.000+02:00

A veces, no queda más remedio que ponerse frente al espejo o frente a la vida y pensar que nunca es tarde para nadie, que si el sol se levanta una y otra vez nosotros lo podemos hacer igual. Pensar que hay otros caminos en los que se puede encontrar la calma, aunque cueste desviarse del que hemos seguido siempre, pararse a pensar qué nos ha faltado, qué es lo que buscamos o reivindacamos en esa nueva búsqueda.

Reivindico mi derecho a ser querida,

a sentirlo, a notarlo, a escucharlo,

a no tener que darlo por supuesto

cada hora y cada día de mi vida.

Reivindico mi derecho a ser visible,

porque no soy transparente,

porque sé que lo que quiero no es tan raro,

porque nunca pido cosas imposibles.

Reivindico mi derecho a hablarlo todo,

sin pasar de los problemas,

ni escudarme en el silencio,

porque no entiendo la vida de ese modo.

Reivindico mi derecho a valorarme,

a apoyarme en un hombro cuando caigo,

a sentir una caricia en mi mejilla,

o el amparo de un susurro al abrazarme.

Reivindico no sentirme más culpable

por tomar decisiones trascendentes,

por romper con el silencio que me acaba,

emprendiendo este camino inevitable.

Música: "Amanecer", de Carlos Nuñez.

LA LUNA SE VA DE BODA

2011-09-01T01:18:00.001+02:00

Unos versos escritos en un ratito de vacaciones, de viaje, en el móvil, con esa nostalgia y necesidad de escribir que no descansa... afortunadamente.

Está la noche estrellada,

la luna se va de boda,
se ha puesto un vestido nuevo
cuajado de caracolas.

Noche estrellada (Van Gogh)

Se casa la osa mayor
con el lucero del alba.
La novia arrastra la cola
por toda la vía láctea.

Van dos estrellas fugaces
poniendo la luz que falta
para que todos se enteren
de que hay fiesta esta madrugada.

Una nube se emociona
y se le escapa una lágrima
que llueve sobre la tierra

y el agua llega a mi casa.

El único que no ha venido

y que pronto va a llegar

es el sol, que con sus rayos
la fiesta va a calentar.

Con él vendrá la mañana,
vestida de azul celeste
del nuevo día que empieza

para que todo despierte.

Termina la ceremonia

los novios ya se han marchado

subidos en una estrella

cargadita de regalos.

Y vivirán en la luna
donde los enamorados
se dan un millón de besos
y se miran embobados.

NUEVO LOOK

2011-08-30T14:33:00.000+02:00

DEFINICIÓN DE AMOR... (SEGÚN LA R.A.E.)

2011-08-24T09:06:00.003+02:00

El otro día, paseando por las calles de León, cerca de la catedral, me encontré a las puertas de una tienda una pizarra con la imagen que se puede ver arriba. Por si no se puede leer claramente, es la definición de amor que da la Real Academia Española de la Lengua y dice que amor es: " Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia necesita y busca el encuentro y unión con otro ser".

Pues bueno, a mí esta forma de expresarlo no me gusta mucho, la verdad. Claro que, debe de ser muy difícil intentar expresar con palabras un sentimiento tan complejo, pero eso de que el amor parte de la "propia insuficiencia" me resulta tan frío...

Yo creo que el amor es también ilusión, comunicación y admiración. Es compartir porque sale de dentro, no por obligación, es tirar de la vida para delante juntos, y sobre todo, sobre todo, expresar los sentimientos, que le lleguen al otro, que no lo tenga que imaginar, que lo sepa y no lo olvide jamás.

Cuando el silencio cae a plomo, cuando la ilusión se pierde en un mar de incomunicación, cuando la obligación ocupa el lugar de la voluntad, y la barquita de la vida, en la que antes no cabía tanto cariño, se hace inmensa porque la soledad capitanea el enorme barco en el que se ha convertido, entonces es mejor no hacerse daño, asumir lo evidente, guardar el recuerdo de los buenos ratos compartidos y sencillamente, seguir viviendo.

Siempre hay otros caminos, otras opciones, por ejemplo, a mí me gusta mucho más esta otra frase que emplea la R.A.E. para definir el amor: "Sentimiento hacia otra persona que naturalmente nos atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, nos completa, alegra y da energía para convivir, comunicarnos y crear."

¿A que sí?

Música: Joe Cocker. "You are so beautiful "

Tienda en la que vi la imagen: La mona se viste de seda (http://lamonasevistedeseda.es/)

NOSTALGIA VERANIEGA

2011-08-16T00:56:00.000+02:00

Estas vacaciones he tenido la oportunidad de escuchar una entrevista que se le hizo a Ana María Matute en 2010 con motivo de la publicación del libro “La puerta de la luna” en el que se recopila una buena parte de sus relatos.

    Decía la autora que para ella la escritura ha sido más una necesidad que una afición, una razón de ser, un motivo para vivir, a pesar de haber sido considerada por ello como una persona “rara”. Aunque sus inicios en el mundo literario estuvieron enmarcados en otro tiempo bien diferente del actual, yo me sentí identificada con ella en el sentido de escribir porque no se puede evitar. He de decir que también hoy se sigue considerando un poquito raras a las personas que escribimos y que al no vivir de ello, no nos movemos en ambientes exclusivamente literarios.

    Como tal necesidad, la escritura surge cuando menos se espera, también en un viaje, en un tren, en un momento de descanso o en el más ajetreado de los recorridos, cuando se puede coger un lápiz y garabatear en la servilleta de una cafetería, en el plano del metro, en el folleto del museo o, cuando no se tiene nada de eso a mano, ¡bendita tecnología!, en el móvil.

    Fruto de esos ratos afortunadamente inevitables surgieron un par de escritos que espero que os gusten.

El primero va cargado de nostalgia, ese sentimiento que se cuela sin permiso, que serpentea en la vida y, sin billete ni nada, viaja a nuestro lado también en vacaciones.

Las promesas de amor que nos hicimos

que quedaron atadas a un candado

en el puente que tanto nos quisimos,

dime, ¿a dónde se han marchado?

Las miradas de los dos al infinito,

pasajeras del tiempo que soñamos,

golondrinas en busca de otras tierras,

dime, ¿a dónde habrán volado?

Las frases que tanto repetimos,

los poemas que juntos recitamos,

las caricias que siempre nos hicimos,

dime, ¿ dónde se han quedado?

¿Y los besos?

Los que quedan pendientes de otro día,

de encontrar el momento deseado,

de buscarse tu boca con la mía,

dime, ¿por qué no nos los damos?

Te espero a la vuelta de la esquina,

escondida en el hueco que has dejado

en la página siguiente de mi vida,

de ese libro que nunca has terminado.

(Las imágenes son propias. La música es María Callas cantando "Lascia Ch`io pianga")

MÚSICA Y POESÍA PARA NIÑOS

2011-07-28T10:00:00.002+02:00

La editorial Everest publicó hace algunos años un libro con este título. "Música y poesía para niños", en el cual, Alfonso García hace una selección de poesías de distintos autores y las acompaña con las partituras de diez canciones de Angel Barja.

Es un libro que se lee con agrado aunque ya no se sea tan niño y que además, yo tengo el gusto de tener dedicado por Alfonso.

Me parecen tan tiernas algunas de las poesías que él seleccionó, que me voy a permitir el lujo de cogerlas prestadas para enriquecer con ellas las páginas de este bolg.

Hoy voy a enseñaros una que viene muy bien para estos días de verano en los que el calor nos vuelve perezosos y hace que tras la comida solamente nos apetezca una dulce...

SIESTA

Entre un álamo y un pino

mi hamaca se balancea.

Hojitas de verde plata

bailan sobre mi cabeza;

hojitas de verde oscuro

el verde las contonea.

Dulce pereza me llueve

del sol que las atraviesa.

Los juncos de celuloide

montan su guardia en la arena.

El Duero moja las cañas

y se abanica con ellas.

El río pasa y se va:

mi barca se queda en tierra.

Llenos de verdes y azules,

mis ojos

se cierran.

El texto es de Ángela Figuera Aymerich.

La música es "Duerme negrito", interpretada por Mercedes Sosa.

LA MÁQUINA DEL TIEMPO

2011-07-22T11:47:00.004+02:00

Comentaba el otro día con mi amigo, ya sabéis, el poeta enmascarado, la necesidad que hay a veces de dar un salto en el tiempo, las ganas de que pasen etapas de la vida en las que algo no va bien, dormirse y despertar cuando todo haya pasado, dar un salto y evitar momentos que no son agradables de vivir.
Y mirad lo que me ha escrito:

Te regalo mi máquina del tiempo
para que duermas tranquila, sin miedo,
sobre el regazo de los sentimientos,
arrullada sólo por los buenos sueños.

Te regalo mi máquina del tiempo
para que pase deprisa, de puntillas, en silencio,
y que te columpie llegando hasta el cielo,
acurrucada en los brazos del viento.

Te regalo mi máquina del tiempo,
y que te despiertes justo en el momento
en el que quieras leer estos versos,
en el que tus ojos sonrían de nuevo.

Una máquina que funcione sin miramientos,

que ande con suspiros

y se pare con lamentos,

que adelante con sonrisas

y se atrase con misterios,

que agrande los segundos

y encoja los milenios,

que devuelva ilusiones

y quite sufrimientos.

Te la envío hoy mismo.

Te regalo mi máquina del tiempo.

********************

(Mándamela por Seur y urgente, "porfa", que me hace una falta que no veas...)

DOÑA "PERFUMITOS"

2011-07-16T17:01:00.002+02:00

De un tiempo a esta parte me he aficionado a la poesía infalntil. Yo, que siempre he mirado y admirado la poesía de cualquier tipo, como algo inalcanzable por lo complicado que me parecía, ahora me atrevo a asomarme tímidamente a ese mundo sin poder evitarlo, dejándome envolver por la magia que emana de todo lo que se refiere a la escritura, es más, ni siquiera me lo tengo que proponer, simplemente surge y sólo tengo que dejarme llevar. Y es tan dulce dejar que la mano se mueva sola sobre el papel...

Doña "Perfumitos"

Doña "Perfumitos":

de nariz pequeña

pero muy sensible,

entra en la bañera

                                 de agua de jenjibre


                                    Perfuma la ropa,

y ¡ojo!, porque si te pilla

hasta en la sopa

te pone unas gotas

de agua de vainilla.

Cremitas de oriente

que vienen y van

envueltas en tela

y aceite de argán

en su piel de seda.

Gotitas de coco

de fresa o manzana

que llenan la casa

desde la mañana

sin saber qué pasa.

Doña "Perfumitos"

huele a primavera

a niño pequeño,

a huella en la arena,

a tarde de sueño.

¿Un secretillo? Yo soy igual que esta viejita tan perfumada (¡Un poco más joven!), pero con el olfato siempre a punto, lo cual tiene sus ventajas y sus inconvenientes.

¡Feliz tarde de verano!

Y ENTONCES... UN LIBRO.

2011-07-09T10:40:00.000+02:00

Uno de los mejores recuerdos mi infancia son las tardes del caluroso verano de Castilla en casa de mis abuelos. Esas primeras horas posteriores a la comida, en las que un sol asfixiante quitaba la menor intención de asomarse al patio.

Ni la televisión a todas horas, ni el ordenador, habían hecho irrupción en nuestras vidas como ahora, así que, la mejor opción para los mayores era un ratito de siesta: mi abuela en el diván de la cocina, mi abuelo en el suelo de la "otra vivienda", apartado del mundanal ruido, (un día os hablaré de esa mítica "otra vivienda" en la casa de mis abuelos).

Entonces, con ese silencio caluroso, con esa luz que no perdonaba rincón alguno, yo me iba al salón de techos altísimos, de fotografías en blanco y negro, de trincheros con jarrones centenarios y paredes con papel de medallones, el salón con sofás nunca utilizados y vitrina con juegos de café en los que jamás tomó café nadie.

Un salón de esos que se reservaban a las visitas pero que sólo se visitaba para la limpieza general que hacía mi madre año tras año. Allí dormía la eterna mecedora, mirando a la ventana en espera de alguien que gustase de mecerse en su asiento de skay verde, silenciosa en la esquina de la estancia, como el arpa de Bécquer: "del salón en el ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada..."

Y entonces...un libro.

"El secreto del castillo de la luna", no se me olvida. Con las aventuras de aquellos "cinco" que Enyd Blyton nos hizo vivir a los adolescentes de la época, que no teníamos ni idea de quién era esa señora porque no estábamos como ahora a un "clic" de toda la información del mundo, pero que nos tenían encandilados con sus misterios y sus peripecias.

¡Qué tardes! Apurando hojas a ver si se resolvían las incógnitas, consumiendo verano plácidamente hasta la hora de la merienda (preferentemente, pan y chocolate o bocadillo de chorizo), disculpando el calor con una historia entre las manos, y hasta dando los primeros pasos en el mundo de la escritura con unos cuentos manuscritos con las mismas manos y las mismas ilusiones que ahora teclean en el ordenador, cuentos que guardo desde entonces en un sobrecito de color azul como parte de mis mejores recuerdos, como prueba viva de que la escritura va inevitablemente de la mano de la lectura.

Con la sana intención de que los recuerdos no se borren para siempre guardo en el salón de mi casa ( con muchísimo menos encanto que el de mis abuelos, por supuesto) la mecedora, los libros y hasta una de las tazas chinas de café, de aquellas que cada verano yo cogía de la vitrina para comprobar que al ponerla al trasluz aparecía mágicamente la silueta de una señorita china dibujada en el fondo, y que el paso del tiempo borró para siempre.

Quién sabe si un día, todo esto formará parte de los recuerdos de mis hijos, si el salón de mi casa, la mecedora y las tazas de café de la vitrina, que hoy pasan desapercibidas a sus ojos, están formando, sin darse cuenta, el pasado que en el futuro añorarán con nostalgia.

Yo recuperaré algún día las tardes en la mecedora, los libros en mi regazo y la lectura durante horas en el silencio, algo incompatible ahora con la infancia de mis hijos, con su bullicio y sus juegos, que en modo alguno quiero perderme, porque si algo me ha enseñado la vida es que los momentos son irrepetibles, que los hijos crecen rapidísimo y que su infancia no regresa, así que, no seré yo quien se la pierda.

Mientras tanto leo a ratos, escribo a ratos y voy guardando libros y proyectos, porque los libros, como los sueños sin cumplir, son tan fieles que siempre nos esperan.

¿HAY LITERATURA PARA MUJERES?

2011-06-27T14:48:00.000+02:00

En una reciente entrevista que le hace Carmen Posadas a Mario Vargas Llosa (http://xlsemanal.finanzas.com/web/articulo.php?id=69778&id_edicion=6407&salto_pagina=0), una de las preguntas que le realiza es si cree que hay literatura femenina, a lo que él responde rotundamente que no, que si acaso, hay una cierta sensibilidad en la mujer que tiene que ver con su propia experiencia de género, pero que al final, todos escribimos igual.

¿Qué os parece? ¿Hay literatura para hombres y literatura para mujeres? ¿Nuestra forma de escribir es tan diferente como nuestra forma de ser? ¿También leemos de manera distinta?

A lo mejor tiene algo que ver el hecho de que, según estudios recientes de la Federación de Gremios de Editores de España (http://www.mujeresycia.com/?x=nota/43683/1/las-mujeres-espanolas-leen-mas-que-los-hombres), las mujeres siguen siendo las que más leen (en líneas generales, para no entrar en un rosario de datos cuyo resultado final es ese, que las mujeres leen -leemos- más que los hombres).

El reciente Premio Nobel opina que la idea de hombre o mujer, no es una categoría esencial, que hay hombres y mujeres, pero no todos ni todas son iguales, no se puede generalizar.

Este es un debate que viene de antiguo, de cuando se creía que las mujeres tenían que leer novelas rosas y los hombres novelas bélicas, cuando no tiene por qué ser así.

Coincido con Vargas Llosa en pensar que no se puede relegar todo a dos universos- femenino y masculino- porque dentro de cada uno hay tantas variantes como personas. Creo que, simplemente, hay literatura, y no se puede pensar que vaya destinada a hombres o mujeres, sino que va destinada a personas y cada una de ellas la interpretará de forma distinta, sea del género que sea.

Pero...

Eso no quita para que piense que aún no se ha roto el esquema rígido que asocia novela "de llorar" (o sea, de sentimientos, intimista...) con mujeres, y novela "de guerra" (ya se sabe: tipos duros), con hombres.

Bueno, nadie dijo que romper esquemas fuese fácil, o, como se suele decir: "Zamora no se ganó en una hora". Habrá que darle tiempo al tiempo para que aprendamos a liberar también el tema de la lectura, para que, como en tantos otros campos, se vayan quitando alambradas mentales y dejando a cada persona ser, leer, ver o disfrutar lo que más le guste sin que su género le limite.

(Las ilustraciones que aparecen en esta entrada son de Mary Jane Ansell. Podéis visitar su página, que es una pasada, en http://www.maryjaneansell.co.uk/ )

ESE TIEMPO QUE PASA TAN RÁPIDO...

2011-06-03T13:13:00.003+02:00

Ayer fue la graduación de mi pequeño, que finaliza su etapa de Educación Infantil, para seguir avanzando por el camino del aprendizaje.
Fue una tarde de risas, las de todos los niños y niñas que eran los protagonistas, y de algunas lágrimas, de emociones con sabor a despedida, de ciclos que se cierran para dejar paso a otros, de pedacitos de infancia que pasarán a formar parte de sus mejores recuerdos (aunque ellos ahora no lo sepan).

A veces da un poco de vértigo mirar atrás, así que, mejor echar la vista al frente y pensar en la cantidad de momentos maravillosos que están por llegar.
Como en otras ocasiones, acompaño estas imágenes con las palabras que me regalan y que expresan con acierto lo que yo misma no podría decir mejor.

Ese tiempo que pasa volando,

que se escurre como agua en las manos,

que sucede entre llantos y risas,

que se esfuma al vivir tan deprisa…

Aquel sueño que nunca dormiste,

los lugares a los que no fuiste,

tantas nanas en la madrugada

con la luna velando tu cama…

Esos brazos en torno a tu cuello,

y su boca dándote mil besos,

mientras todo se hace pequeño

cuando un hijo te dice " te quiero”

Gracias, amigo.

(La música es el tema central de la película "La vida es bella")

¿QUÉ HACE UN POETA SIN POESÍA?

2011-05-27T12:56:00.001+02:00

Es lo que tiene contar entre las amistades propias con un poeta (aunque sea enmascarado y anónimo), que cuando surge alguna duda, se puede preguntar directamente y te la contestan en forma de poema.

- ¿Qué es par ti la poesía?- pregunté queriendo saber qué sgnifica para alguien que no sea yo, que piense y sienta de distinta manera, a quien ni siquiera le guste publicar sus escritos con su nombre.

- Todo- me dijo- Es sensibilidad, ternura, expresión... A veces ira, desencanto, pasión, temor... Es todo.

-¿Y si no surge el verso? ¿Si no estás "inspirado"? ¿Qué hace el poeta sin poesía?- le insistí (es que yo soy muy preguntona).

Y esto fue lo que me contestó:

Sin poesía me pierdo,

divago entre las ramas de los sueños,

confundo lo irreal con lo que es cierto.

Me nublo.

Me apago como vela frente al viento,

con nada ni con nadie estoy de acuerdo,

Discrepo.

Hiberno.

Me quedo aletargado en espera de esos versos

que pugnen por salir de mi cerebro,

que se escapen sin que vaya a detenerlos.

Ni puedo.

Ni quiero.

Se gesta poesía cuando siento,

cuando no existen relojes en el tiempo,

ni murmullo que quiebre mi silencio,

ni segundos, si siglos, ni miedo.

Sólo verbo.

Y riesgo.

Te espero, poesía, mientras pienso

que ahogarás el vacío como un eco,

habitando los rincones de este cuerpo

que sin ti es solamente carne y hueso

Aliento.

Lamento.

Porque sin ti, poesía, yo me pierdo.

      Como siempre, gracias por la generosidad de tu anónimo regalo. Yo sigo sin entender ese empeño de ocultarte, te aseguro que me da una rabia tremenda, pero bueno, prometí respetarlo y en eso estamos.

       En fin, ya dijo alguien (no me acuerdo quién):"razones tiene el corazón que la razón no entiende".

TEATRO DE SOMBRAS

2011-05-19T14:15:00.000+02:00

Hoy toca recomendación de libro.

En este caso, se trata de un texto en el que se explican los
fundamentos del teatro de sombras, entendido como expresión corporal, pero integrado además en todas las áreas ya que engloba aspectos de expresión lectora, oral y escrita, implica también la utilización de las nuevas tecnologías, y además, no deja de lado la educación en valores, tratando siempre de corregirse entre compañeros pero sin olvidar el respeto y la crítica constructiva.

"ASOMBRARTE" nos muestra no sólo las técnicas para que al otro lado de la luz se vean las figuras que los alumnos están componiendo con sus cuerpos, sino que también nos habla de aspectos organizativos, materiales necesarios y desarrollo de las diferentes seseiones de aprendizaje.

Englobado dentro del aprendizaje de la Educación Física, nos demuestra que atrás quedaron aquellas clases de "gimnasia" en las que dar volteretas sobre una colchoneta o saltos sobre un plinto nos amargaron la vida a más de uno (y de una, entre las que me incluyo).

Los autores, coordinados por Angel Pérez Pueyo, nos demuestran que con ganas de trabajar y la ilusión recién estrenada, se pueden ir cambiando las formas de enseñar, tanto Educación Física, como el resto de asignaturas.

Entre estos autores, me gustaría citar a uno de ellos en especial: Oscar Casado.
De manera totalmente imparcial puedo decir que este joven, procedente de una familia maravillosa, lleva en sus venas la pasión por la docencia y en especial por la Educación Física, lo que pone de manifiesto en sus clases y en sus publicaciones (ya comentaremos otros libros de este magnífico autor).

Es además un muchacho optimista, alegre, entusiasta, emprendedor, guapo, listo...

Vaaaale... a lo mejor no soy muy imparcial... Pero es que es muy majo...

Bueeeeeeeeeeno, lo confieso.... su segundo apellido es Berrocal...

Sí, sí, es un poco...mi hijo, pero... ¿Y qué?

Lo dicho, que "Asombrarte" es un libro muy útil para los docentes y quería darlo a conocer.

Y LOS GLOBOS LLENARON EL CIELO DE LEÓN, CARGADOS DE VERSOS, COLORES E ILUSIÓN

2011-05-16T11:40:00.000+02:00

Ayer, día 15 de Mayo, se clausuró el I Festival de Poesía Infantil "Verso en nubes", jornada a la que tuve el placer de asistir.

Allí me encontré con Asunción Carracedo (como ya he dicho más veces, alma de este Festival y de muchas otras cosas) y además pude conocer a María García Esperón, Rosa Serdio, Francisco Velasco, Antonio G. Teijeiro, Pedro Villar... y muchos otros autores que formaron parte con su voz y su presencia de estos tres días que ha durado el evento en nuestra ciudad.

Dolores Insa nos mostró todo lo que las nuevas tecnologías pueden hacer en favor de la poesía (y de los poetas) a través de una magnífica charla y con las imágenes de su Blog: http://bibliopoemes.blogspot.com/, y nos recordó lo importante que es la implicación de las familias en la formación de nuestros hijos (formación no sólo cultural, sino formación como personas), en el rescate de lo que se está perdiendo con el ajetreo de esta vida que llevamos: la lectura, la conversación, el acercamiento a nuestros hijos antes de que se alejen del todo.

Casi para terminar, el cantautor leonés José Emilio Rimada nos hizo cantar a todos al son de su guitarra y arropados con las letras de Espronceda o Goytisolo tarareamos la Canción del Pirata hasta terminar aplaudiéndole con todas las ganas.

El cielo de León quiso regalarnos un día despejado para que volasen por él todas las nubes de versos atadas a los globos de colores que salieron despavoridos con rumbos infinitos.

Ojalá sean recibidos con la misma ilusión con la que fueron enviados.

Tengo que decir que tuve el atrevimiento (gracias a la generosidad de mi amiga Asunción) de leer dos de mis poesías infantiles, escoltada por maestros poetas que hicieron que me sintiera pequeñísima y enorme a la vez.

Os dejo aquí esos versos por si os apetece leerlos.

ME GUSTA QUE LLUEVA

Me gusta que llueva,

me meto en los charcos,

y voy dando saltos

con las botas nuevas.

No quiero el paraguas,
prefiero mojarme
me paro en la calle,
y me empapa el agua.

Me entra la risa,

mamá en la ventana

me mira asombrada

y baja deprisa.

¡Ya casi me alcanza!

Se ríe conmigo,

me pone un abrigo

y luego me abraza.

Ya en casa, tranquilo
me cambio de ropa
y me tomo la sopa
que mamá me hizo.

¡Me encanta que llueva!
Sobre los cristales
de los ventanales
el agua golpea.

AGUA

Dame agüita clara
del arroyo fresco
para lavar el vestido
de terciopelo.

Dame agüita clara
del arroyo azul
para regar la tierra
del abedul.

Dame agüita, madre,
que se seca el huerto,
no quiero que se quede
como un desierto.

Dame agua bien fresca
en este verano,
la beberé a la sombra
del avellano.

Agua de la luna,
de la luna llena,
para que te siente
mejor la cena.

De luna creciente
agua transparente,
de luna menguante
agua refrescante.

Agua de vida,
de lluvia o de sol.
Agua tranquila
la de mi canción.

¿QUÉ ES SER POETA?

2011-05-09T14:51:00.003+02:00

Quiero recordar que este fin de semana se va a celebrar en León el I Festival de Poesía Infantil Verso en nubes, del que ya me hice eco en una entrada anterior.
Van a venir un montón de magníficos autores: Antonio García Teijeiro, Aurelio González Ovies, Rosa Serdio, Ana Isabel Saiz Ripoll, Pedro Villar, Dolores Insa Ribelles, Camino Ochoa, Angela Sánchez Vallina, Ana Tortosa, Francisco Alvarez Velasco, Asunción Carracedo Gómez (coordinadora y alma de este Festival), el cantautor Carlos Emilio Rimada, y desde México, la autora María García Esperón (Premio Hispanoamericano de Poesía para niños 2005).
Como leonesa (de adopción) me siento orgullosa de que este evento tenga lugar en nuestra ciudad.
Mi pequéñísima aportación al blog que se ha creado con este motivo http://versoenubes.blogspot.com/ ha sido la poesía titulada: "¿Qué es ser poeta?" que os dejo a continuación, por si os apetece leerla:

Si juegas conmigo

a combinar letras,

sabrás enseguida

lo que es ser poeta.

Si inventas canciones

de soles y estrellas,

verás como todos

te llaman poeta.

Si sueñas en verso,

si piensas en rimas,

si no te das cuenta

y haces poesías.

Si juntas palabras

en una maleta

y salen rimando,

eso, es ser poeta.

El enlace en el blog de Verso en nubes es http://versoenubes.blogspot.com/2011/05/un-saludo-poetico-de-beatriz-berrocal.html

TE PROPONGO

2011-05-04T09:00:00.000+02:00

Huy, huy, huy... Me da que corren malos momentos...

El "poeta enmascarado", esa especie de Aguila Roja de los versos que de vez en cuando me presta sus pensamientos sin firma, está de capa caida, y yo, que no tengo otra forma de ayudar que la de plasmar aquí sus palabras para que vuelen a su destino, aprovecho, como siempre, para adornar mi blog con ellas y que no se pierdan en alguno de los cajones a los que su obstinado autor las condena:

Por intentar que los relojes se parasen

y detener el tiempo entre tus brazos,

por evitar que de mi lado te alejases,

como arena te escurriste entre mis manos.

Por querer respirarte en mis pulmones

aspirarte, inhalarte, diluirte,

adueñarme de todos tus temores,

como el aire para siempre te me fuiste.

Por rimarte en mis poesías,

por ser clave en mi pentagrama,

olvidé que tu vida no era mía

sin notar que para siempre te alejabas.

Te propongo, si es preciso, reinventarme,

renacerme, recrearme, resurgirme,

porque no tengo intención de resignarme

a la idea de perderte o de morirme.

Venga, hombre, ya verás cómo se arregla todo.

Desde esta ventana de sentimientos, que sabes que es tuya, todo el cariño del mundo.

Una última cosita... A veces, un poquitín menos de posesión ayuda, pero vamos, que es sólo un apunte.

Hala, besicos.

¡ VAN A LLOVER VERSOS !

2011-05-02T10:24:00.000+02:00

Pues sí, los días 13, 14 y 15 de Mayo, en León van a llover versos porque se celebra el I Festival de Poesía Infantil.

Os dejo el enlace de la página del evento:

http://versoenubes.blogspot.com/

Detrás de todo el trabajo, esfuerzo e ilusión que se pueden imaginar cuando se organiza un acto de este tipo, hay instituciones que colaboran: Ayuntamiento, Ministerio de Cultura, Bibliotecas y firmas amigas que pondrán su granito de arena y su inestimable presencia, pero además de todo esto, se adivina la mano de una persona que tengo en gusto de conocer: Asunción Carracedo, cuyo blog "Los amigos de papel"

os recomiendo: http://losamigosdepapel.blogspot.com/.

Asunción es un terremoto de planes, de energía, de genio literario y de capacidad de organización, y todo eso mezclado, da como resultado que una ciudad como León, consiga que se celebre este festival que estoy segura, va a ser todo un éxito.

Mi apoyo y mi cariño desde estas letras.

FERIA DEL LIBRO LEÓN 2011

2011-04-27T10:07:00.002+02:00

Este año, la Feria del Libro, que se celebrará en León entre los días 30 de Abril y 8 de Mayo, lleva a modo de título el lema "Construir lectores", y el cartel que acompaña esta frase es bastante ilustrativo ¿verdad?

Desde la página dedicada al evento (http://feriadellibroleon2011.blogspot.com/) nos dejan un pequeño decálogo escrito por José A. Sánchez García (presidente de los libreros) en el que se indican unas pautas para hacer eso, construir lectores, que aunque son de sobra conocidas por todos, no está de más recordar, que ya se sabe que el sector de la construcción está en crisis (hasta para la construcción de lectores), pero como en otros temas, hay que arrimar el hombro para salir adelante:

Diez puntos para ayudar a construir lectores:

1º Leer a los niños todas las noches al acostarse.

2º Que los niños tengan siempre libros a su alcance.
3º Que estas lecturas se adapten a sus distintas edades.

4º No debemos olvidar que los padres somos un ejemplo a seguir para nuestros hijos: si leemos, ellos también lo harán.

5º Proponer aquellas lecturas que a su edad nos hicieron felices.

6º Son importantísimas las ilustraciones, más bien imprescindibles, sobre todo a determinadas edades claves para la iniciación a la lectura.

7º Estimular la escritura sobre lo leído, para desarrollar la comprensión.

8º Hacer que los niños interaccionen entre sí gracias a las lecturas realizadas (las recomendaciones de compañeros son las que más efecto tienen).

9º Los encuentros con autores: Descubrir los pequeños secretos de cómo nace un libro.

10º La Feria del Libro: tocar, curiosear, escuchar comentarios, opiniones…

EL ENCUENTRO

2011-04-20T12:05:00.000+02:00

Aprovechando las fechas en las que estamos, os dejo un relato envuelto entre saeta y sentimiento.

"No nací en león, ni siquiera conocía la ciudad hasta hace un año. León me sonaba a tierra estéril y fría, un sitio con una catedral famosa y un sanatorio para enfermos del pulmón, era todo lo que sabía de esta ciudad, por otro lado, no tan lejana de la mía.

Estaba acostumbrada a vivir en Madrid desde que nací, hace ya... bueno, muchos años, y aunque en tiempos hice algunos viajes con mi esposo, después la pereza se va adueñando de los huesos, cada vez cuesta más trabajo salir de casa y mucho más para ir a un sitio donde yo suponía que iban con abrigo hasta en verano.

No, nunca hubiera imaginado que esta ciudad pudiera albergar un día entre sus calles uno de los hechos más hermosos de mi vida, pero para relatarlo fielmente, no tengo más remedio que volver unas cuantas hojas del calendario, hasta llegar unos años atrás, al maravilloso año dos mil, que para mí, no trajo si no desdicha.

Mi hijo Ernesto, mi único hijo, estudiaba medicina, en Madrid, por su puesto, y aquel verano terminó su cuarto curso con unas brillantes notas, como la había venido haciendo en cursos anteriores, porque no es porque sea mi hijo, pero es una maravilla de persona, en los estudios y en todo lo demás.

Desde pequeñito apuntaba maneras de buen estudiante, el chico prometía, y su padre y yo vivimos siempre mirando por sus ojos, poniendo en él todas las ilusiones que nosotros no habíamos cumplido. Creo que supe orientarle bien, he trabajado casi cincuenta años de profesora y tengo un sexto sentido para saber el camino que debe tomar un chiquillo según sus posibilidades, y mi hijo valía para estudiar, es más, me atrevo a decir que hubiera sido alguien importante en el campo de la medicina.

Nuestros amigos nos admiraban, Ernesto era el hijo que cualquier madre hubiera querido tener, por su dulzura y por el cariño que desprendía al tratarle.

Afortunadamente, teníamos los medios necesarios para rodearle de todo lo que necesitase y bastante más, para pagarle la carrera de Medicina y otras cuantas si hubiese querido hacerlas, nuestra posición social es de lo mejorcito, y a lo largo de los años nos hemos ganado un prestigio y una distinción entre la gente, que yo creía que era de vital importancia. Lo creía, ya no lo creo.

El primer varapalo serio me lo dio la muerte de mi marido, de una forma inesperada, absurda, demostrándome que todo el dinero y la clase social son inútiles cuando la dama negra se presenta en tu casa y sin preguntar, se toma el derecho de arrebatarte media vida.

¿Qué puedo decir que cualquier viuda no sepa? El mundo se me vino abajo, y como único pilar para sostenerme en pie tuve a Ernesto, que permanecía a mi lado, día y noche dándome el consuelo y el apoyo que sólo él podía darme.

Las amistades también se portaron muy bien conmigo, no me dejaban sola ni un minuto, mi marido era un alto cargo del Ministerio de la Gobernación, y se portaron con nosotros de maravilla, pero la falta era irreparable y el dolor inmenso.

Apenas habían pasado unos meses de tamaña desgracia, cuando mi hijo me dijo que tenía que hablar conmigo muy seriamente. Como madre que soy, pensé enseguida en lo peor: una enfermedad, un accidente, o cualquier otra desgracia, pero francamente, jamás hubiera imaginado lo que en realidad era.

-Mi novia está embarazada, tengo que dejar los estudios para ponerme a trabajar, vamos a vivir juntos y tendremos que sacar la familia adelante como sea.

Me parecía estar soñando, no podía ser que a una mujer como yo, tan correcta, tan formal, tan cuidadosa en todo lo que a la educación de mi hijo se refería, le estuviese sucediendo aquello, pero el sueño no era tal, y tuve que enfrentarme a lo que yo consideré en aquel momento como una verdadera ofensa personal.

Lo primero que pensé fue en esconder el embarazo, la chica era de provincias, de León, concretamente, podía desaparecer del mapa con una suma de dinero, estas muchachas libertinas se conformaban con un fajo de billetes, todas eran iguales, y mi hijo seguiría su carrera, su brillante carrera como si nada hubiera sucedido, nadie tenía que enterarse de lo ocurrido, ni familia ni amistades. El hecho era una mancha en la vida de mi hijo, pero se podría tapar fácilmente.

Cuál no sería mi sorpresa al enterarme de que la intención de mi hijo era muy diferente y que lejos de querer echar tierra encima del suceso, pretendía irse con ella a vivir a León y allí trabajar en lo que pudieran. Insistía una y mil veces en que quería a su novia y que por nada del mundo la dejaría en la estacada ni con embarazo ni sin él.

Para mi disculpa, si es que tengo alguna, puedo decir que mi reacción se debió a la debilidad que me embargaba desde la muerte de mi esposo, pero sé muy bien que en el fondo lo que no podía enfrentar era el hecho de que mis amistades murmurasen, de que el hijo modelo hubiera cometido semejante agravio, de que no hubiera consultado conmigo para que yo le hubiera indicado una chica de buena familia que le hubiera convenido mucho más que aquella leonesa que a saber de qué origen sería.

No hubo arreglo posible, yo me negué a prestarles mi ayuda ni económica ni de ninguna otra clase si no hacían caso de mi consejo, y ellos se fueron a León, con su amor por equipaje, y con la cabeza tan alta como yo misma no pude tener después.

Ernesto me escribió varias cartas, me contaba de su vida y su trabajo en León, se había integrado muy bien en la ciudad, hablaba maravillas de sus gentes y hasta tal punto se sentía como uno más de ellos, que se había hecho miembro de una cofradía de las que salen en la Semana Santa, una de obreros, o algo así. ¡Dios bendito! ¡Mi hijo con los obreros!

Me comunicó el nacimiento del niño e incluso me envió una foto de los tres, jamás dejó de escribirme, cosa que yo nunca hice, porque jamás contesté una sóla de sus cartas.

Fue un año después, cuando la soledad se apoderó de mí y me puso las cosas claras, cuando me pregunté qué pintaba yo en el mundo si lo único que me importaba lo había apartado de mi lado, si un niño que era sangre de mi sangre estaba en el mundo y yo no le conocía.

Llegué a León el veintidós de marzo de 2002, viernes de Dolores, y apenas dejar la estación del tren y enfilar el puente de los leones, la estatua de un hombre me señalaba como si dijese: “Mirad, ahí viene una pobre mujer arrepentida”, después supe que era Guzmán el Bueno, y que también tenía una historia con su hijo, pero de momento, me pareció un recibimiento de lo más hostil, sin duda mis sentimientos de culpabilidad me hacían ver visiones.

Al frente vi la catedral, asomando majestuosa entre otros edificios, y tomándola como referencia, caminé hacia ella arropada por la cantidad de gente que en ese momento caminaba en mi misma dirección.

Al llegar a una plaza redonda, la gente se agolpaba cada vez más como si allí regalasen algo. Ni por lo más remoto había reparado yo entonces que habría procesiones en las calles de León, nunca he sido religiosa y no me han atraído en absoluto las manifestaciones de ese tipo, que me parecían pantomimas absurdas.

En la plaza de Santo Domingo se estaba cantando una salve mientras la gente miraba un paso que representaba una Virgen con su hijo hecho una pena en brazos. No pude por menos que detenerme a escuchar, y yo no sé si sería la solemnidad del canto, la belleza del paso o el olor de la cantidad de flores que lo adornaban, que me hizo llorar.

Me instalé en un céntrico hotel que milagrosamente tenía una habitación libre, y aquella noche di con mis huesos en la cama tan agotada como si me hubieran dado una paliza. Al día siguiente me hice con un programa de procesiones, no sé por qué si nunca me habían gustado, pero lo curioso fue que sin saber cómo, la magia de aquellas gentes, la forma de admirar los pasos, el silencio que se producía a pesar de los miles de almas que había en las calles, me envolvió de tal manera que arrastrando mis pies cansados por las calles de León, procuré ver cuantas pude.

Tenía la dirección de mi hijo, pero no me sentía con fuerzas para presentarme en su casa, temía una reacción despectiva que por otro lado me merecía, y creí que lo mejor sería tranquilizarme un poco, mentalizarme de que tal vez era demasiado tarde para que me acogieran como yo no les había acogido a ellos, y mitad por cobardía, mitad por necesidad me quedé aquella semana instalada en el hotel, desde el cual, por otra parte, veía algunas procesiones, lo que era de agradecer porque aún sigo preguntándome cómo pueden los leoneses aguantar semejante ritmo, comentario que hice en la recepción del hotel y al cual me respondió el encargado: “¡Matando judíos, señora, matando judíos!”.

Me pareció un comentario de muy mal gusto y precisamente en la época que estábamos, no me habían parecido tan bárbaras las gentes de León, y quise suponer que era una broma.

Me impresionaron las procesiones de los días siguientes, lo mismo la de Jesús Sacramentado que la del Vía Crucis. Nunca había contemplado tal expresividad, la cara de la gente lo decía todo, los padres iban con los niños a cuestas, y lo mismo la gente joven que la más mayor, todos miraban con igual respeto el desfile de aquellas hermosas tallas rodeadas de flores y acompañadas por una música cuyos tambores parecían resonar en mi propio pecho.

En cada uno de aquellos jóvenes con niños pequeños imaginaba ver a mi hijo, y también soñaba ver sus azules ojos detrás de alguno de aquellos enormes capirotes que cubrían la cabeza de los cofrades, y que en León, llaman “papones”.

Era imposible asistir a todas las procesiones que están organizadas, es una riqueza de arte la que desfila en esos días por las calles de la ciudad, que para una profana en la materia como yo, era muy difícil saber elegir, sobre todo si se tenían ya un montón de años en las espaldas y el cansancio se iba haciendo notar día a día. Tuve suerte de que mi habitación diese para una calle que aunque no es muy ancha, lleva ese nombre, Ancha, y desde la cual pude contemplar como en un palco de lujo el baile de algunos pasos, que sin poderlo evitar, puso mis vellos de punta haciéndome sentir un escalofrío por todo el cuerpo. No era extraño que mi hijo se hubiese quedado prendado de aquella maravilla, si había podido maravillarme a mí, que llegaba escéptica y desilusionada a una tierra desconocida, no era raro que él se hubiera sentido a gusto.

Agotada como estaba de caminar por las calles y de buscar entre los “papones” la presencia de mi hijo, no me quedó más remedio que pedir consejo en el hotel para que me recomendasen las procesiones más interesantes:

-Todas son interesantes, señora- yo no le puedo decir... cada una tiene su encanto, pero la más emocionante es la de “El encuentro”, si puede, no se la pierda.

En toda mi vida había vivido la Semana Santa de forma tan intensa, no sé lo que pensaría la gente que veía a una pobre vieja caminando sola por las calles, escuchando atenta el canto de alguna saeta, o llorando soledad en un soportal mientras la música inundaba mis oídos y los cofrades pasaban ante mí pujando por un peso que les hacía sudar y que sin duda era un honor para ellos cargar sobre sus hombros.

Me emocionó la procesión del Perdón, tal vez porque me parecía que era eso lo que más necesitaba yo, me agoté queriendo inútilmente seguir la procesión de los Pasos, que desde primera hora de la mañana invitaba a leoneses e invitados a dejarse poseer por la maravilla, por la espiritualidad que afectaba a personas que como yo, jamás habían sentido así una expresión de arte en la que no era imprescindible la fe en la religión, si no que bastaba con la fe en los sentimientos que por escondidos que estén, brotan fuera de uno al amparo de tanta sensibilidad como se respiraba aquellos días en las calles de León.

El Domingo de Pascua me armé de pañuelos y me fui a la plaza de la catedral donde me habían dicho que se produciría “El encuentro”, y que yo no me quería perder. La Semana Santa tocaba a su fin, y yo tenía que enfrentarme a la realidad que me había llevado allí, estaba preparada para todo, para volverme con las manos vacías o para abrir los brazos a mi hijo y no soltarle nunca más.

Esperé a pie firme que los pasos de la Resurrección y de la Virgen llegasen cada uno por una calle a la plaza. Había tanta gente que a pesar de estar en primera fila, temí que terminase por no poder verla, pero todo el mundo estaba a la expectativa, pendiente no de quitar el sitio a nadie, sino de no perderse el gran momento, que por otra parte, yo ignoraba cuál era.

Es difícil expresar con palabras lo que sentí al ver esa Madre que se encuentra con su Hijo, al que creía perdido para siempre, es impresionante cómo puede cambiar el sentimiento de tristeza que acompaña a la Virgen por el de alegría al ver a su Hijo cerca de nuevo, sin importar lo que hasta entonces había sucedido, Madre e Hijo inseparables.

Justo en ese momento un papón de la hermandad sube a cara descubierta a cambiarle el manto negro a la Virgen dejando paso al blanco como símbolo del gozo por el encuentro con su hijo.

Fue entonces cuando en la figura de aquel hombre que cambiaba el ropaje de la Madre reconocí la figura de mi hijo, fue entonces, cuando desde arriba él me vio y sin dar crédito a lo que veía vino hacia mí abrazándome tan fuerte como podía.

La banda de cornetas, tambores y gaitas tocaba con fuerza mientras los papones bailaban los pasos en un último esfuerzo por proclamar la alegría de “El Encuentro”.

Aquel “encuentro” que a la vez se produjo entre otra madre y otro hijo, que caminaron juntos hacia una joven muchacha que jugaba con un niño lejos de la gente que comenzaba a dispersarse en el descanso de la procesión.

Este año volveré a León, no pienso perderme la Semana Santa, ahora que ya sé que “matar judíos” no me va a llevar a la cárcel, porque sólo se trata de tomar unas limonadas, ahora que ya sé que Guzmán, según cuentan los leoneses, no acusa al viajero que, como yo, llega despistado a la ciudad, sino que indica el camino a la estación, por si no te gusta León, ahora que he sentido una vez la atracción tan especial de sus procesiones, tengo que decir como los jóvenes, que me he “enganchado” a esta ciudad donde el frío sólo está en el aire, no en el corazón de sus gentes.

En cuanto arregle en Madrid unas cosillas que me quedan, cerraré mi casa y me reuniré con mi hijo, con mi familia, porque de nada me vale todo lo demás si no les tengo a ellos".

¿POESÍA SINÓNIMO DE TRISTEZA?

2011-04-13T11:10:00.000+02:00

¿Es necesario haber tenido experiencias negativas para alcanzar ese estado especial en que pueden llegar a escribirse mágicas palabras?

¿Es preciso llevar una vida de constante desengaño y sufrimiento para poder comunicar al lector esos sentimientos a través de versos sangrantes, de poemas cargados con dolorosa pólvora que se disparan sobre el blanco del papel aliviando la pena del poeta?

¿Es triste la poesía?

Leía hace unos días una entrevista concedida por Antonio Gamoneda(http://www.magazinedigital.com/reportajes/los_reportajes_de_la_semana/reportaje/pageID/2/cnt_id/5916)

en la que hace referencia a la tristísima vida que llevó durante su infancia y juventud, donde

también expresa su concepto de vida como camino hacia la muerte y donde manifiesta la huella que ha dejado en el hombre de ahora, el niño que fue y que de algún modo, sigue viviendo en su interior y sobre todo, en su poesía.

Leo también sobre otro de los grandes poetas de nuestro tiempo y su amarga experiencia vital, Juan Gelman, (http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Gelman)

que sufrió en lo que más duele, las crueldades de la dictadura argentina con la desaparición de su hijo y nuera, luchando posteriormente para recuperar al menos a esa nieta nacida en el cautiverio y con la que se encontraría veinticuatro años después .

¿Hubiesen sido iguales sus escritos sin ese sufrimiento que bacheó sus caminos? Esos poemas que destilan sensibilidad, dolor, pena, amargura… ¿lograrían llegar a nosotros con la misma intensidad?

    No cabe duda que cada uno de nosotros somos el resultado de lo que hemos vivido (padecido y/o disfrutado) y que tanto se escriba poesía como prosa, es inevitable que trascienda algo de esa experiencia vital del autor, que quede un rastro de nuestro ADN lo mismo que queda en el resto de acciones de nuestra vida y que nos identifica inevitablemente. Pero también es cierto que, con frecuencia, los autores, tanto de texto como de música dicen estar mucho más inspirados para la composición cuando atraviesan una etapa dolorosa en sus vidas.

   ¿Necesitamos sufrir para escribir? ¿Nos ayuda la tristeza a expresarnos mejor?

   Personalmente creo el escritor es como un actor, tiene que creerse lo que cuenta para poder hacérselo creer a los demás, meterse en el papel, vivirlo, sentirlo para que el lector lo sienta. Si además de eso, escribe sobre algo que ha experimentado, es lógico que le resulte más cercano recurrir a su propio recuerdo.

   No creo que la poesía sea triste, pero opino que el buen poeta, sabe convertir la tristeza en poesía.